Wenn das Schlachten vorbei ist - Boyle, T. C

»Ja, gut«, sagt Dave und versucht, die
Brieftasche hervorzuholen und zugleich die Heck-
klappe des Yukon zu öffnen. »Brauche ich auch
so eine Plastikplane?«
Ein Schulterzucken. »Könnte sein, dass sie
scheißen. Ein fieser Geruch, und wenn der erst
mal in den Teppich eingezogen ist, kriegen Sie
ihn nicht mehr raus. Aber Sie können meine Plane
haben. Ich brauch sie nicht mehr.«
So machen sie es. Wie ein Kellner, der das Tis-
chtuch wechselt, breitet Stiles die Plane auf dem
Boden des Kofferraums von Daves Yukon aus
und streicht die Falten mit einer energischen
Handbewegung glatt. Dann hebt er die Säcke, im-
mer einen in jeder Hand, hinein und legt sie vor-
sichtig ab. Als er fertig ist, gibt Dave ihm das
Geld, drei Hundert-Dollar-Scheine. Stiles fächert
sie auf, faltet sie einmal zusammen und steckt sie
in die rechte Hosentasche. Dann tippt er sich an
eine unsichtbare Hutkrempe und steigt in seinen