Wenn das Schlachten vorbei ist - Boyle, T. C

anden, und vielleicht, denkt sie, sollte sie sich
eine Tasse grünen Tee gönnen, einen kleinen Ex-
trakick Koffein. Für einen Augenblick steht sie
reglos da und sieht auf ihn hinab, auf seinen Hin-
terkopf und die eigenartig fleischigen Ohrläp-
pchen, auf sein mittellanges, nerzbraunes Haar,
das an den Spitzen zu einem Rostbraun verbleicht
ist und über den Ausschnitt seines T-Shirts und
die Tonperlen hängt, die auf eine für sechzig
Pfund ausgelegte Angelschnur gefädelt sind.
(»Warum sechzig Pfund?« hat sie ihn einmal ge-
fragt. »Damit sie beim Surfen nicht reißt«, hat er
geantwortet, als wäre es das Selbstverständlichste
von der Welt. »Du nimmst die Kette nie ab?«
»Nie.«) Sie legt ihm die Hand auf die Schulter,
ganz leicht nur, aber es ist dennoch ein Kontakt.
»Andererseits, wenn man bedenkt, wie es letzte
Woche in Ventura war« – sie sieht ihn an, wendet
den Blick dann ab und presst bei dem Gedanken
daran die Lippen zusammen, denn die Wunde ist