Wenn das Schlachten vorbei ist - Boyle, T. C

ein kleines bisschen aufgeregt ist, bedenkt er ihr
verkniffenes Gesicht mit einem knappen Nicken.
Der Steg wippt unter ihnen, und Mrs. Janovs Flip-
flops klatschen wie zwei Hämmer.
Sie gehen an Bord, gleiten in die Kajüte wie
Robben ins ruhige Meer. Bis auf das leise Wis-
pern des Nieselregens auf dem Dach und der
salzfleckigen Windschutzscheibe des Steuer-
hauses ist es still. Wilson setzt sich schwerfällig
hin – nein, er lässt sich mit einem Seufzer auf die
Couch fallen – und verkündet: »Zehntausend
Tabletten, wie du gesagt hast. Meinst du, das wird
reichen?«
Das Boot riecht, wie Boote eben riechen, wenn
sie in Regen und Kälte im Hafen liegen: Die Toi-
lette macht sich bemerkbar, Wachs und Lack und
Muschelentferner konkurrieren mit der modrigen
Ausdünstung von Pilzen und dem feuchten,
gemaserten Geruch des Meers, den die Kälte fes-
thält, komprimiert und gären lässt, bis die Sonne