Wenn das Schlachten vorbei ist - Boyle, T. C

otem Mondgesicht, hervorstehenden Augen und
hechelndem Mund. »Geben Sie etwa schon auf?«)
und den sanften Abhang hinunter zu Toni Walsh
geht, die mühsam einen Fuß vor den anderen set-
zt, zieht sie schon die Windjacke aus dem Tages-
rucksack. Obwohl ihre Absicht klar auf der Hand
liegt, blickt die Reporterin – Wie alt mag sie sein?
Vierzig? Fünfundvierzig? – sie nur verständnislos
an. »Alles okay?« fragt Alma.
»Ich?« Toni Walsh hat kein Make-up aufgetra-
gen, nicht einmal Lippenstift. Ihre Schuhe sind
staubbedeckt. Das in einem unnatürlichen Rotton
gefärbte Haar hängt schlaff auf ihre Schultern,
brüchig und trocken wie das Gras zu ihren Füßen.
»Ja, mir geht’s prima. Ich bin’s nur nicht gewöh-
nt, mit einem Boot zu fahren. Nicht morgens
jedenfalls.«
»Sie sehen aus, als wäre Ihnen kalt.« Alma hält
ihr die Windjacke hin. »Die können Sie haben,
wenn Sie wollen. Sie ist überzählig, also …«