Wenn das Schlachten vorbei ist - Boyle, T. C

Die Nacht ist wie die erste, die sich je über die In-
sel gesenkt hat: reglos, alles verhüllend, still bis
auf das regelmäßige Donnern der Brandung. Der
Himmel ist nah und verströmt lebenspendende,
lebenserhaltende Feuchtigkeit. Eine Nacht im
Freien. Eine besondere Nacht. Eine Nacht auf der
Insel. Alle haben einen Blick auf die leblose, in
den Poncho gewickelte Gestalt geworfen, die aus-
sieht wie eine Insektenlarve in ihrer Hülle, eine
Larve, die nie schlüpfen wird, der Tod, der
gekommen ist, um unter ihnen zu sein und sie
verstummen zu lassen. Wilson lässt eine Ther-
mosflasche mit heißem, zu süßem Kaffee her-
umgehen, das Funkgerät, das der bullige Mann
sich an den Mund hält, knarzt und krächzt,
Menschen entfernen sich ins Dunkel und kehren
mit Treibholzstücken zurück, die sie ins Feuer
werfen. Zehn Minuten sind vergangen. Die Jäger
haben – geradezu menschlich – Müsliriegel und
Trockenfleisch mit Cammy und Suzanne geteilt,