Wenn das Schlachten vorbei ist - Boyle, T. C

eiden Seiten um, überquert die Straße und kom-
mt dabei direkt auf ihn zu. Sie ist fünfunddreißig,
vielleicht vierzig und trägt einen Rock, eine
dunkle Strumpfhose und glänzende schwarze
Gummistiefel, die bis zu ihren Knien reichen. Ihr
Gesicht ist rund, freundlich, großzügig, sie hat
große, gefühlvolle Augen, die an einem Samstag-
morgen um halb sieben bereits geschminkt sind,
und das weiße Barett zeichnet knapp über den
Augenbrauen eine scharfe, geheimnisvolle Linie.
Ein kleiner Sprung, und sie ist auf dem Bürger-
steig und geht direkt auf sein Fenster zu, dabei
kennt er sie gar nicht, oder doch? Ihre Pupillen
sind groß und geweitet, dunkle Planeten mit col-
abrauner Corona, und das lässt sie weich, em-
pfänglich, verletzlich erscheinen – ist das nicht
ein Ausdruck von Liebe? Oder ist sie bloß kurz-
sichtig? Sie steht jenseits des Fensters, nur Zenti-
meter entfernt, doch sie sieht ihn nicht an, sie ist
nicht wegen ihm gekommen. Sie späht an ihm