Untitled

selbst störte das nicht, er war geduldig. Acht Monate Einsamkeit waren eine gute Schule
gewesen.
Doch den anderen in der Gruppe, so jung und heißblütig, wie sie waren, würde
das Warten schwerfallen.
Er ging aus dem Schlafzimmer hinüber in den Salon, wo die drei saßen.
»Wieso schläfst
du denn nicht?« fragte Stieglitz, der Jüngste, erschrocken. »Etwa
meinetwegen? Hab ich zu laut gequasselt?«
In der Gruppe galt das Du, unabhängig vom Alter und von revolutionären Verdiensten.
Sollte man Sie zueinander sagen, wenn man schon morgen oder in einer Woche oder einem
Monat gemeinsam in den Tod gehen würde? Es gab auf der ganzen Welt sonst keinen, mit
dem Grin sich duzte, nur diese drei: Stieglitz, Jemelja und Rachmet. Es hatte andere gege-
ben, doch sie waren alle tot.
Stieglitz sah frisch und munter aus, was nicht verwunderlich war - an Aktionen durfte der
Junge noch nicht teilnehmen, so viel er auch bettelte und sogar
heulte vor Wut. Die
anderen beiden wirkten trotz der Ausgelassenheit ziemlich müde, und auch dies war
normal.
Die Operation war glatter verlaufen als gedacht. Geholfen hatten der Schneesturm und
insbesondere
die Verwehung der Gleise vor Klin - ein wahres Geschenk des Himmels.
Rachmet
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und Jemelja hatten mit dem Schlitten in drei Werst Entfernung vom Bahnhof gewartet.
Dem Plan nach hätte Grin aus dem Fenster des fahrenden Zuges springen müssen und
sich
vielleicht die Knochen geprellt. Dann hätten sie ihn aufgelesen. Oder die Wache hätte den
Abspringenden
bemerkt und das Feuer auf ihn eröffnet. Auch in diesem Fall wäre der
Schlitten von Nutzen gewesen.
Doch es ging besser aus. Grin kam einfach die Gleise entlanggerannt, heil und unversehrt.
Er fror nicht einmal - die drei Werst hatten gereicht, sich warm zu
laufen.
Sie umfuhren im Bogen das Schwemmland des Flüßchens Sestra, wo Arbeiter dabei waren,
die Strecke zu säubern. An der nächsten Bahnstation ergatterten sie eine verwaiste alte
Draisine und rollten auf ihr bis zum Moskauer Rangierbahnhof. Reichlich fünfzig Werst
den rostigen Hebel zu schwingen, noch dazu bei Sturm und Schneetreiben, war natürlich
kein Kinderspiel. Kein Wunder, daß
die Jungen irgendwann mit den Kräften am Ende
waren, sie waren ja nicht aus Stahl. Zuerst machte Rachmet schlapp, dann
auch der
kräftigere Jemelja. Die ganze zweite Hälfte des Weges mußte Grin allein bestreiten.
»Wie der böse Drache Gorynytsch aus dem Märchen!«
rief Jemelja und schüttelte begeistert
seinen Löwenkopf. »Ein halbes Stündchen in die Höhle kriechen, die alte Schuppenhaut
abwerfen, die abgeschlagenen Köpfe nachwachsen lassen, und schon ist der Drache wieder
neu. Ich dachte, ich bin der Stier, aber mir hängt die Zunge immer noch aus dem Hals. «
Jemelja war ein guter Kämpfer. Kräftig, die Ruhe bewahrend, ohne jede intellektuelle
Arroganz. Ein angenehmes, besänftigendes
Dunkelbraun. Seinen Decknamen hatte er zu
Ehren Pugatschows gewählt, früher hatte er Nikifor Tjunin
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geheißen. Er war ein echtes Proletarierkind, der Vater Arbeiter in einem Rüstungsbetrieb.
Breite Schultern,
breites Gesicht, mit kindlich kleiner Nase und gutmütigen Kulleraugen.
Es kam nicht oft vor, daß aus der am meisten geknechteten Klasse standhafte, bewußte
Kämpfer hervorgingen - doch war einmal einer darunter, dann konnte man sich auf ihn
verlassen. Grin
selbst hatte Jemelja aus fünf von der Partei geschickten Anwärtern