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Escucho una voz beoda recitar a mi oído lentamente:<br />
—Antes del último suspiro apreté contra mi pecho<br />
<strong>La</strong> cabeza sangrante de Orfeo<br />
—¿Lo ves? No era posible conocer<br />
Pero él siguió cantando cantando: ¡Que el conocimiento…!<br />
¡Ayayay! ¡El conocimiento… la pasión no quita!<br />
El año 1984 ya ha pasado a un nuevo siglo<br />
Y no tenemos Neo Lengua todavía —comenta mi hijo Pablo<br />
Mientras pide rigor o bien silencio<br />
Necesario tras hallar el modo de hacer fuego<br />
Que nos salvó del terror Mientras comienza a nevar<br />
En Europa sobre campos ríos y fronteras<br />
Todavía logro gritar esperanzado:<br />
—¡Pero muy pronto nos traduciremos los unos a los otros!<br />
Al fin y al cabo —y cito ahora al gran poeta norteamericano Charles Wright en<br />
su libro “Cicatriz”—, “Sólo el idioma es lo perenne, / todo lo demás es<br />
pasajero”. Y volvemos a encontrarnos con Hélène Cixous… (…) “brota de mí,<br />
fluye”.<br />
Y ya para terminar, el periodismo... pero quiero preguntarte cómo es, qué<br />
pretende, qué nos ofrece a los lectores, a los oyentes y a los televidentes y<br />
a los navegadores de la red, en fin, qué nos muestra a todos y cómo lo<br />
hace y, un pasito más allá, el porqué de su existencia.<br />
Periodismo ha sido mi vida entera junto a la poesía; y tan distinto…. Un lugar<br />
donde no se deben confundir opiniones con datos; un lugar de difícil<br />
equilibrio, cuerda de alambre donde se juega a diario y se manipula la historia<br />
de la humanidad. Pretende siempre, aunque todo se empeñe en impedírselo,
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