Almacigo

182 Almácigo ✸ Po e m a s In é d i t o s d e Ga b r i e l a Mi s t ra l ✸ Nocturnos 183
El su e ñ o
Como una leche densa va el sueño por mis venas.
Mi frente cae en una gran alga amodorrada
y cada sien es como una esponja pesada.
Mi cuerpo no conoce más dueño que este dueño.
Como si nunca hubiera subido las pendientes
con las cabras vivaces, como si nunca hubiera
quebrado el impetuoso cerezo en primavera,
ni trenzado la danza con tobillos ardientes.
Si desciende la cobra en mis oídos juega
su lengua sonrosada de madreselva abierta,
lame el oído absorto como la concha muerta
y perderá mi alma el mensaje que entrega.
Y perderé, si cae el glaciar suspendido
sobre mí, como un párpado, su blanco vencimiento,
y no oiré en su cuarzo mi propio envolvimiento,
que, como Sarah, soy blancura, y sal, y olvido.
La no c h e
(de Miguel Angel)
Vencida la cabeza como un fruto
duerme la Noche en apaciguamiento.
Delante el derramado firmamento,
todo el cuerpo ofrecido es un tributo.
Reposa el seno en dos granadas fuertes,
y son las trenzas un derramamiento.
Tienen los párpados el vencimiento
de las duras violetas de la Muerte.
El mundo duerme en clara paz, regido
del ritmo lento de sus grandes venas.
Y está la carne abandonada llena
de resplandor, de eternidad y olvido.
Florencia, 1924.
1926