Untitled - Archives et musée de la littérature

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Sur le perron, des mitrailleuses braquaient leur
gueule vers la ville. Des sentinelles soupçonneuses barraient
la route. Il fallut parlementer et recevoir, d'un
contrôle rigoureux, la permission d'accès.
A l'intérieur du lycée blanc, même confusion, même
foule, même fièvre. Des soldats dans les couloirs. Des
soldats dormant sur le plancher dans les chambres.
Par les portes ouvertes, j'aperçois des bureaux où des
tavarishs enregistrent, interrogent, commandent à de
trépidantes machines à écrire. Il y a dans la bureaucratie
de Smolny, un certain nombre de femmes et de
jeunes filles à l'air intelligent et décidé. Beaucoup de
Juifs.
J'entre dans une salle plus spacieuse que les autres,
l'ancienne salle des fêtes du lycée, toute claire, ornée
de jolis lustres, d'où tombe à profusion la lumière. Un
meeting s'y tient, quatre à cinq cents auditeurs, presque
tous des soldats. La fumée des cigarettes est tellement
dense, qu'on découvre à peine sur l'estrade la silhouette
agitée de l'orateur. On s'aperçoit vite que je suis
étranger, et l'on me donne avec une courtoisie qui
n'exclut pas quelque méfiance, des explications en anglais,
en français, car il y a des polyglottes dans tous
ces milieux révolutionnaires. Je laisse l'assemblée célébrer
par des applaudissements en tempête la nouvelle
de la défaite de Kérensky, à Tsarkoié-Sélo, et je
monte chez Trotzky. C'est tout en haut de l'édifice,
au second étage. Les couloirs sont moins encombrés et
l'on aperçoit davantage la saleté, le désordre, la souillure
des locaux clairs transformés en corps de garde.
Le cabinet de Trotsky est une chambre modeste,
avec un mobilier sommaire. Devant une table encombrée
de papiers est l'insurgé. Les yeux, très noirs, ont