Untitled - Archives et musée de la littérature

-«M ~
allons vers ie pont delà Trinité. Il est trois heures et
le soleil va se coucher. Vers la gauche, il est d'un
rouge de fournaise ; vers la droite, ses rayons expirants
parent tout d'un enchantement rose.
L'atmosphère a des tons d'une délicatesse et d'une
opulence incroyable, c'est un paysage de rêve. Les
ponts indiquent la courbe de leurs arches dans le
brouillard, comme s'ils étaient suspendus dans l'espace
; par moments, le trolley d'un tramway fait un
éclair vert, et là-bas, la flèche d'or de la forteresse est,
au-dessus de la nuit qui commence, un fantastique trait
vertical de lumière étincelant dans le ciel de turquoise.
Tout est blanc et rose délicieusement.
Qui n'a point admiré les prestiges des aurores et des
crépuscules d'hiver à Pétrograd, ignore les souveraines
beautés de celle ville. La neige et le soleil combinent
ici leurs magies comme en aucun autre endroit du
monde.
L'hiver a fait apparaître clans les rues de la capitale
nne industrie bizarre. Les charrois n'étant pas suffisants
pour enlever la neige tombée, on s'en débarrasse
en la fondant. De cent mètres en cent mètres, clans les
grandes artères, une cuve de bois en forme de cube
évasé, contient un foyer ardent, qu'on remplit incessamment,
à larges pelletées. Un homme, debout sur
cet étrange appareil, y entasse la neige qui fume et
qui s'écoule par le bas eu une eau fétide où toutes les
ordures cachées réapparaissent et s'en vont au ruisseau.
Ces fondeurs de neige acharnés à détruire la beauté
de la ville, à dégager la fange des voiles dont la nature
clémente les avait enveloppés m'ont paru, à certains
jours, symboliques—