Untitled - Archives et musée de la littérature

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assez aisément uné Vaste salle parlementaire, claire et
spacieuse, avec des loges latérales pour le corps diplomatique
et les journalistes, et dans le fond, face à
l'Assemblée, une tribune pour l'orateur et une estrade
présidentielle. Ce décor ne manque pas d'une certaine
majesté.
En attendant l'ouverture de la séance, des conversations
animées se poursuivent dans les groupes. Saluts,
poignées de main des nouveaux arrivants. D'autres font
leurcorrespondance. D'autres bâillenld'un airlas. 11 ya,
comme dans nos assemblées d'Europe, des visages
intelligents et des faces vulgaires. Quelques soldats.
Quelques blouses d'ouvriers. Quelques femmes encore.
Aussi des figures aux pommettes saillantes, et aux
yeux bridés qui rappellent l'Asie, des nez crochus et
des barbes frisées qui rappellent la Palestine, des chevelures
longues et des regards mystiques qui rappellent
la Révolution.
Tout à coup, un silence, le petit frisson spécial que
les comptes rendus parlementaires notent comme
« mouvement d'attention ». Un homme, en uniforme
de soldat, vient de monter au fauteuil de la présidence.
C'est Kérensky. Face rasée, cheveux en brosse, très
droit, très « chef », il attend quelques instants que le
silence se fasse plus complet encore. 11 a grande allure
ainsi, on dirait un jeune César. Il parle, d'une voix
nette et sonore qui emplit la salle ; il parle lentement,
détachant chaque phrase d'un ton de commandement.
Un général ne dicterait pas autrement un ordre de
bataille. 11 est impérieux et glacé, et ménage, ses effets
comme un acteur.
Ce qu'il dit — et ce qu'un voisin obligeant me traduit
au furet à mesure—est sec, précis, sombre et triste infi-