O Coruja - Unama

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isso e outrossim não lhe notavam os estragos do tempo e os sulcos da velhice,
porque a vista lhes fora faltando a eles à proporção que a ela fora faltando a beleza.
Mas, ah! Justamente quando esta vai fugindo, é que a mulher mais a exige
nos seus amantes; à moça, bonita e cheia de vida, pouco importa que o homem a
quem se dá seja tão novo e tão lindo como ela; para o seu completo deleite chegamlhe
os próprios encantos e, vaidosa, contenta-se com ser admirada e não precisa
admirar ninguém. Só às feias ou às que já perderam as frescuras da mocidade
interessam os encantos do homem a quem se dão; querem que ele tenha aquilo que
já lhes falta a ela. Chegada certa idade, trocam-se os papéis, por isso que os velhos
morrem de amor pelas mocinhas e as matronas tanto apetecem aos magros
estudantes de preparatório.
À Leonília, por conseguinte, já não bastava o séquito de seus amantes mais
velhos do que ela, e era, pois, com profundo desgosto que acompanhava os passos
de Teobaldo, vendo-o luzir por toda a parte, belo, sempre desejado, resplandecendo
em meio de dois oceanos, um de inveja e outro de amor. A desgraçada não podia
habituar-se à idéia de que aquele ingrato, pouco mais moço do que ela, estadeasse
agora no apogeu da força e da fortuna, sem se lembrar ao menos da existência de
uma pobre mulher, que o amara tão apaixonadamente.
E por isso tratou de remeter-lhe uma nova carta anônima, e logo depois
outra e mais outra; certa de que com elas havia de lhe amargurar a existência.
Com efeito, aquelas cartas anônimas, lançadas da sombra, traziam
Teobaldo ultimamente bastante apoquentado e aborrecido, tanto mais que ele não
podia fixar a sua desconfiança contra nenhum dos seus dois amigos. Ora sondava a
mulher, ora sondava o Aguiar, ora o Coruja; e o resultado de suas observações
eram sempre as mesmas sombras e as mesmas incertezas.
André, todavia, estava bem longe de desconfiar que era alvo de tais
suspeitas; a sua existência agora, agora mais que nunca trabalhosa e cheia de
responsabilidades, gastava-se em esforços de todo gênero. Oito meses haviam
decorrido depois do seu compromisso com o Banco e, segundo os seus planos, a
primeira entrada de dinheiro seria feita no dia convencionado.
Não perdera um instante e não distraíra um vintém das suas economias;
todas as aspirações necessárias para chegar aos seus fins, ele as afrontara
heroicamente; e D. Margarida e mais a filha, aguardando em sôfrego silêncio o
termo dessa campanha, contavam as horas e os segundos, apenas reanimadas, de
quando em quando, pelas palavras do professor, que parecia cada vez mais seguro
do cumprimento da sua promessa.
Agora um novo tipo freqüentava a casa de D. Margarida. Era o Costa, um
alferes de polícia, conhecido pela alcunha de Picuinha.
Homenzito esperto, despejado de maneiras e muito metido a taralhão com
todo o mundo. Tinha o nariz comprido, luminoso e de papagaio, os olhos fundos, o
queixo muito metido para dentro, com uma boquinha de coelho. Quando soltava
uma das suas escandalosas gargalhadas, viam-se-lhe as presas, solitárias como as
presas de um cão, porque ele já não possuía os dentes da frente. Era imberbe e
macilento, o pescoço fino, as mãos nodosas e feias; todo ele raquítico e pobre de
sangue, a jogar com o corpo da direita pata a esquerda, principalmente quando
aparecia depois do jantar, com a farda desabotoada sobre o estômago, o boné à
nuca, uma ponta de cigarro presa ao canto dos lábios e uma chibata na mão, a
fustigar com ela de vez em quando o brim engomado das suas calças brancas.
D. Margarida o suportava por simples conveniência: o alferes era seu
freguês de roupa e gostava de aparecer-lhe à tarde, para cavaquear à janela; um
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