Wilhelm Raabe Stopfkuchen Eine See- und Mordgeschichte

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»Sollte ich seine Bekanntschaft vielleicht schon gemacht
haben, als wir vor unserm Abgang zur Universität
hier Abschied voneinander nahmen, Heinrich?«
»Kaum möglich. So alt wird kein verständiger Hund,
höchstens ein vernünftiger Mensch.«
»Entschuldige, daß ich dich unterbrochen habe. Erzähle
weiter, Stopfkuchen.«
»Nicht wahr, für den Schwiegersohn von Kienbaums
Mörder erzähle ich hübsch gemütlich? Jaja, es war
im vollsten Sinne des Wortes eine Mordwirtschaft, in
welcher ich mich zum einzigen Haus- und Familienfreunde
auswuchs! Die Versicherung kann ich dir geben,
Freund, daß nur sehr selten ein Schwiegervater
sich seinen Schwiegersohn in so kurioser Weise groß
und allgemach ans Herz gezogen hat wie Vater Quakatz
mich, seinen dicken, braven Heinrich. Und dann
der Heckenspatz, dem ich im Getümmel des Kampfes
Salz auf den Schwanz gestreut hatte, oder – vielmehr
der Schmetterling, auf den ich mit blutender Nase und
blauem Buckel die Schülermütze gedeckt hatte. Jaja,
so einen saubern fängt sich nicht jeder ein, der auf diese
Jagd ausgeht! Herrje, wie das Frauenzimmer in jenen
Tagen aussah! Solch ein Bündel, wie meine selige
Mutter gesagt haben würde, solch ein vom Regen
gewaschenes, von der Sonne getrocknetes, vom Winde
zerzaustes, hülfloses, mutterloses, sich selber die
Kleider flickendes, sich nach dem Modejournal der Roten
Schanze selber zusammenkostümierendes Bündel