Wilhelm Raabe Stopfkuchen Eine See- und Mordgeschichte

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dagegen einwenden konnte. ›Geh zu deinem Mordbauern,
dem Quakatz!‹ brauchte er grade nicht mir vorzuschlagen:
aber es war kein übler Rat. Ob er an jenem
unbehaglichen Abend, an welchem wir das Fazit unseres
gegenseitigen Verhältnisses in der Welt und im
Leben zogen, der Meinung war, daß ich ihn auf der
Stelle befolgen werde, weiß ich nicht, glaube ich eigentlich
auch nicht. Aber er rief mich auch nicht zurück,
als ich ihm von der Türschwelle zumurrte: ›Moriturus
te salutat!‹ Der gute Alte! Er hätte freilich für
seine dürren Subalternenbeamtengefühle einen strebenderen,
einen weniger gemütlichen, einen weniger
bequemen, einen weniger feisten Sprößling verdient:
aber konnte ich dafür, daß ich sein Sohn war und er
nicht der meinige? . . . Gottlob, wir können ja jetzt
ohne Gewissensbisse und Reuegefühle darüber lächeln
was, Tinchen, alte Sibylle? Wir sind doch noch auf den
allerbesten Fuß miteinander gekommen. Dort, hinter
uns, unter den Linden hat auch er noch manchmal sich
seinen Nachmittagskaffee von meiner Frau einschenken
lassen. Und er hat sich sogar auch noch für meine
und Tinchens Knochen – unsere Urweltsknochen meine
ich – interessiert. Er stieg nämlich nach seiner Pensionierung
mit Vorliebe, weniger der schönen Natur
wegen als um ihrer selbst willen, um die Rote Schanze
herum und hat mir mehr als einmal von seinen
Spazierwegen einen aufgepflügten Kalbsschädel oder