Wilhelm Raabe Stopfkuchen Eine See- und Mordgeschichte

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mit Unrecht. Ihr armen Hasen, deren ganzes Heldentum
auf dann und wann eine zerrissene Hose, einen
Buckel voll Schläge oder ein paar Stunden Karzer hinauslief!
Die Rote Schanze hättet ihr mal erobern sollen!
Das wäre etwas gewesen, was einen neuen Plutarch
auch für euch wünschenswert gemacht haben würde.
Und dann der Oberlehrer Blechhammer, wenn der mal
wieder in meinem Kopfe mit der Stange gestört, nach
der Eule der Minerva geforscht hatte und von neuem
zu der Überzeugung gekommen war, daß da vielleicht
eben noch eine Eule, aber freilich nicht die der Pallas
Athene gesessen hatte! War der brave Mann – Gott
erfülle alle seine Verheißungen an ihm und rangiere
ihn unter seine beflügeltsten Engel! –, war der alte ciceronianische
Kochinchinaknarrhahn einer Würdigung
meiner Lebensaufgabe fähig? Wahrlich nicht, im höchsten
Pathos dieses aus der Erinnerung heraus gesprochen.
Doch ich schweife ab – der warme Tag öffnet
einem so angenehm alle Poren des Leibes und der Seele!
Wo war ich denn eigentlich, was die Hauptsache
anbetrifft? Jawohl, natürlich, immer noch beim Vater
Quakatz. Du großer Gott, wo in aller Welt haben wir,
ich und Tinchen, uns vor dem verkrochen? Wie und
wo haben wir hier unter dem Schutze Sancti Xaverii,
comitis Lusatiae, vor seiner Unvernunft Unterschlupf
suchen müssen, nachdem ich schon längst Vernunft zu
ihm geredet hatte und stellenweise auch damit durchgedrungen
war? Im Taubenschlag, im Schweinestall,