Die Kameliendame - GarboForever.com

Mühe meine Fassung gewann, ehe ich an die Tür ging, um zu öffnen.
Glücklicherweise war das Wohnzimmer nur matt beleuchtet, sodass
die Veränderung meiner Gesichtszüge minder sichtbar war.
Ich öffnete die Tür. Margarete trat ein. Sie war ganz schwarz gekleidet
und verschleiert; ihr Gesicht war hinter dem Spitzenschleier
kaum zu erkennen.
Sie trat in den Salon und hob den Schleier. Sie war weiß wie
Marmor.
„Hier bin ich, Armand“, sagte sie, „sie wünschten mich zu sehen
... ich bin gekommen ...“
Sie sprach nicht weiter, sie presste beide Hände vor das Gesicht
und brach in Tränen aus.
Ich trat auf sie zu.
„Was fehlt Ihnen?“, fragte ich mit bewegter Stimme.
Sie drückte mir die Hand, ohne zu antworten, denn die Tränen
erstickten ihre Stimme. Endlich suchte sie sich zu fassen und sagte
zu mir:
„Sie haben mir sehr weh getan, Armand ... und ich habe ihnen
doch nichts getan ...“
„Nichts?“, erwiderte ich mit bitterem Lächeln.
„Nichts, als was die Umstände mir zur Pflicht machten."
Ich weiß nicht, ob Sie je im Leben empfunden haben oder empfinden
werden, was ich bei Margaretens Anblick empfand.
Das letzte Mal, als sie zu mir gekommen war, hatte sie auf derselben
Stelle gesessen, auf der sie jetzt saß; aber seit jener Zeit war
sie die Geliebte eines anderen geworden; ihr schöner Mund war
durch einen anderen Mund berührt worden. Und dennoch fühlte ich,
dass ich sie ebenso heiß und vielleicht noch heißer liebte als je zuvor.
Gleichwohl wurde es mir schwer, das Gespräch auf den Gegenstand
zu lenken, der sie zu mir geführt hatte. Margarete schien
dies zu erraten, denn sie fuhr nach einer Pause fort:
„Mein Besuch wird Ihnen unangenehm sein, Armand, denn ich
habe sie um zweierlei zu bitten. Erstens, mir zu verzeihen, was ich
gestern zu Fräulein Olympia gesagt habe, und zweitens, mir fortan
mit Schonung zu begegnen. Seit Ihrer Rückkehr haben Sie mir, ab-
sichtlich oder unabsichtlich, so weh getan, dass ich jetzt nicht im
Stande sein würde, den vierten Teil des Schmerzes zu ertragen, den
ich bis diesen Morgen ertragen habe. Sie werden Mitleid mit mir
haben, nicht wahr? Und Sie werden einsehen, dass es für einen
Mann von Charakter höhere Bestrebungen gibt, als sich an einem
kranken, tief getrübten Weibe zu rächen. Fassen Sie meine Hand!
Ich habe Fieber, ich habe das Bett verlassen, um Sie nicht um Ihre
Freundschaft, sondern um ihre Gleichgültigkeit zu bitten.“
Ich fasste Margaretens Hand, sie war glühend heiß, und das arme
Mädchen zitterte vor Frost unter ihrem Samtmantel.
Ich rollte den Armsessel, in dem sie saß, vor das Kaminfeuer.
„Glauben Sie denn“, erwiderte ich, „dass ich keinen Schmerz gelitten
habe, in jener Nacht, wo ich Sie auf dem Lande erwartete und
nach Paris zurückeilte, um Sie aufzusuchen, und wo ich nichts fand
als jenen Brief, der mich beinahe rasend machte? Wie konnten Sie
mich auch so täuschen, Margarete? Wie konnten Sie es über sich
bringen, meine Liebe so betrügen?“
„Still davon, Armand, ich bin nicht gekommen, um davon zu reden.
Ich wollte Sie nur verwöhnen und Ihnen noch einmal die Hand
drücken. Sie haben eine junge, schöne Geliebte, und man sagt, Sie
wären ihr sehr gut. Seien Sie glücklich mit ihr und vergessen Sie
mich.“
„Sie selber sind gewiss recht glücklich?“
„Sehe ich denn glücklich aus, Armand? Spotten Sie nicht meines
Schmerzes, dessen Ursache und Größe Ihnen besser als sonst jemandem
bekannt ist.“
„Es hing nur von Ihnen ab, nie unglücklich zu sein ... wenn Sie
es anders wirklich sind, wie Sie sagen.“
„Nein, lieber Armand, die Verhältnisse waren stärker als mein
Wille. Ich bin keineswegs den Eingebungen weiblicher Laune gefolgt,
wie sie zu glauben scheinen, ich habe mich einer traurigen
Notwendigkeit gefügt. Die Gründe, die mich zu jenem verhängnisvollen
Schritte trieben, werden Sie einst erfahren, und Sie werden
mir verzeihen.“
„Warum sagen Sie mir diese Gründe nicht heute?“