Die Kameliendame - GarboForever.com

nicht abschließen können. Sie übernachtet in Paris oder wird vielleicht
sogleich zurückkommen, denn sie kann sich wohl denken,
wie sehr ich in Sorgen bin, und wird mich gewiss nicht in dieser
peinlichen Ungewissheit lassen.
Aber woher denn die Tränen? Das arme Mädchen hat sich gewiss,
trotz ihrer Liebe zu mir, nicht entschließen können, ohne Tränen
jenen Prunk hinzugeben, in dem sie bis jetzt ein glückliches,
viel beneidetes Leben geführt hat."
Diese trübe Stimmung verzieh ich ihr sehr gern. Indem ich mich
in diesen Gedanken immer mehr zu bestärken suchte, erwartete ich
ungeduldig meine Geliebte, um ihr mit zärtlichen Küssen zu sagen,
dass ich die Ursache ihrer rätselhaften Abwesenheit erraten hätte.
Inzwischen rückte die Nacht vor, und Margarete kam nicht. Meine
Unruhe wurde größer. Vielleicht war ihr etwas Unangenehmes
begegnet? Vielleicht hatte sie Schaden genommen oder war erkrankt,
vielleicht gar tot? Vielleicht sollte ich bald einen Boten
kommen sehen mit einer traurigen Nachricht? Vielleicht würde
mich der Tagesanbruch noch in derselben Ungewissheit und Besorgnis
finden?
Dass Margarete mich betrügen könne zu der Stunde, wo ich sie
so sehnsuchts- und sorgenvoll erwartete, kam mir nicht mehr in den
Sinn. Nur eine von ihrem Wollen unabhängige Ursache konnte sie
auf diese Weise fern von mir zurückhalten, und je länger ich darüber
nachsann, desto mehr war ich überzeugt, die Ursache könne
nichts anderes sein als ein Unglück. Die Eitelkeit der Männer zeigt
sich doch unter allen Gestalten.
Es schlug ein Uhr. Ich nahm mir vor, noch eine Stunde zu warten,
aber um zwei Uhr wollte ich nach Paris gehen, um meiner Unruhe
ein Ende zu machen.
Unterdessen sah ich mich nach einem Buche um, denn ich suchte
meinen Gedanken zu entfliehen.
„Manon Lescaut“ lag auf dem Tische. Ich schlug das Buch auf.
Es kam mir vor, als ob die Blätter hier und dort von Tränen benetzt
wären. Nachdem ich einige Seiten flüchtig gelesen hatte, legte ich
das Buch weg, die Worte erschienen mir durch einen Schleier meiner
Zweifel ohne Sinn und Bedeutung.
Die Stunde verstrich unausstehlich langsam. Der Himmel war
bewölkt. Ein feiner Herbstregen schlug gegen die Fenster. Alles war
düster um mich her. Das leere Bett schien mir von Zeit zu Zeit das
Aussehen eines Grabes anzunehmen. Ich fürchtete mich beinahe.
Ich öffnete die Tür und horchte; aber ich hörte nichts als das
Brausen des Windes in den Bäumen. Kein Wagen fuhr auf der Straße
vorüber. Auf dem Kirchturme schlug es halb zwei. Ich fing an zu
fürchten, es könne jemand kommen, denn es schien mir, als ob zu
dieser Stunde und in diesem düsteren Wetter nur ein Unglücksbote
kommen könnte.
Es schlug zwei. Eine kleine Weile wartete ich noch. Die Tischuhr
allein unterbrach die Totenstille mit ihren eintönigen, gemessenen
Pendelschlägen.
Endlich verließ ich das Zimmer, in dem die geringsten Gegenstände
jenes trübe Aussehen angenommen hatten, das bange Herzenseinsamkeit
überall findet. In dem Nebenzimmer fand ich Nanine,
die bei ihrer Arbeit eingeschlafen war. Bei dem Geräusch der
aufgehenden Tür erwachte sie und fragte mich, ob Margarete wieder
da sei.
„Nein, aber wenn sie kommt“, erwiderte ich, „so sage ihr, ich
hätte diese Unruhe nicht länger aushalten können und sei nach Paris
gegangen.“
„Jetzt wollen Sie nach Paris?“
„Ja.“
„Aber wie wollen Sie dahin kommen? Es ist jetzt kein Wagen zu
haben.“
„Ich gehe zu Fuß.“
„Aber es regnet.“
„Was liegt daran?“
„Die gnädige Frau wir gewiss bald zurückkommen. Wenn sie
aber nicht zurückkommt, so ist es ja am Tage noch immer Zeit,
nachzusehen, was sie in Paris zurückgehalten hat. Es ist gefährlich,
in der Nacht den Weg zu machen.“
„Es hat keine Gefahr, liebe Nanine ... Lebe wohl, morgen bin ich
wieder da.“