Die Kameliendame - GarboForever.com

mich eintreten sah, fiel sie mir um den Hals und weinte lange in
meinen Armen.
Ich drückte mein Befremden und meine Besorgnis über diesen
plötzlichen Schmerz aus, aber sie gab mir keinen haltbaren Grund
an: Sie schützte vor, was jede Frau, die die Wahrheit nicht antworten
will, vorschützen kann.
Als sie etwas beruhigt war, erzählte ich ihr die Ergebnisse meiner
Reise, zeigte ihr das kurze Schreiben meines Vaters und gab ihr
zu bedenken, dass die an mich ergangene Einladung gewiss eine
gute Vordeutung sei.
Als sie das Billett erblickte und meine Bemerkungen vernahm,
brach sie wieder so heftig in Tränen aus, dass ich einen Nervenanfall
befürchtete und Nanine herbeirief. Wir brachten das arme Mädchen
zu Bett.
Margarete schluchzte immerfort, ohne ein Wort zu sagen, aber
sie hielt beständig meine Hände und bedeckte sie mit Küssen und
Tränen.
Ich fragte Nanine, ob Margarete während meiner Abwesenheit
einen Brief oder einen Besuch erhalten habe, wodurch sie in diesen
aufgeregten Zustand versetzt worden sei. Aber die Zofe antwortete,
es sei niemand da gewesen, auch sei kein Brief angekommen.
Es war indessen seit dem gestrigen Tage etwas vorgegangen, was
mich um so besorgter machte, als Margarete ein Geheimnis daraus
machte.
Am späten Abend schien sie etwas ruhiger. Sie wies mir einen
Platz vor ihrem Bette an und beteuerte mir wiederholt ihre Liebe.
Dann lächelte sie mich an, aber dieses Lächeln war gezwungen, und
ihre Augen füllten sich mit Tränen.
Ich bot alles auf, um ihr das Geständnis der wahren Ursache dieses
Kummers zu entlocken, aber sie gab mir immer die vorigen unbestimmten
Gründe an.
Endlich schlummerte sie ein, aber es war ein Schlaf, der mehr erschöpft
als stärkt. Von Zeit zu Zeit fuhr sie mit einem Schrei auf
Nachdem sie sich überzeugt hatte, dass ich bei ihr war, küsste sie
mich und ließ sich beteuern, dass ich sie stets lieben wolle.
Diese in kurzen Zwischenräumen folgenden Aufwallungen des
Gefühls dauerten bis gegen Morgen. Dann fiel Margarete in eine
Art Betäubung. Sie hatte zwei Nächte nicht geschlafen.
Diese Ruhe war indessen nicht von langer Dauer. Gegen zehn
Uhr erwachte Margarete. Sie sah mich an und rief:
„Willst du denn schon gehn?“
„Nein, Margarete“, erwiderte ich, ihre Hände fassend;“aber ich
wollte dich schlafen lassen. Es ist noch früh.“
„Wann gehst du nach Paris?“, fragte sie.
„Um vier Uhr.“
„So früh! Bis dahin bleibst du noch bei mir, nicht wahr?“
„Allerdings, ich bin ja immer bei dir.“
„Welch ein Glück!“
Ich befürchtete, Margarete würde in ein hitziges Fieber verfallen
und sah sie mit ängstlicher Besorgnis an.
„Wir frühstücken doch miteinander?“ fragte sie mit zerstreuter
Miene.
„Wenn du willst.“
„Und bis zu deiner Abreise wirst du mich noch recht oft küssen?“
„Ja, und ich werde so bald wie möglich wiederkommen.“
„Du wirst wiederkommen?“, sagte sie, indem sie mich mit irren
Bücken anstarrte.
„Natürlich.“
„Ja, ja, es ist richtig, du wirst diesen Abend wiederkommen, und
ich werde dich erwarten, wie gewöhnlich, und du wirst mich heben,
und wir werden glücklich sein, wie wir es sind, seit wir uns kennen.“
Alle diese Worte wurden in einem so hastigen, abgebrochenen
Tone gesprochen, und sie scheinen einen so peinlichen Gedanken
zu verbergen, dass ich jeden Augenblick zitterte, Margarete den
Verstand verlieren zu sehen.
„Höre“, sagte ich zu ihr, „du bist krank, und ich kann dich jetzt
nicht allein lassen. Ich will an meinen Vater schreiben, ich könne
heute nicht kommen.“