Die Kameliendame - GarboForever.com

5. Februar.
O komm, komm, Armand, ich leide entsetzlich! Mein Gott, sollte
mein Ende schon so nahe sein? Ich war gestern so traurig, dass ich
den Abend, der so lang wie der vorige zu werden versprach, außer
dem Hause zubringen wollte. Der Herzog war vormittags da gewesen.
Mich düngt, der Anblick dieses vom Tode vergessenen Greises
beschleunigt mein Ende.
Trotz des Fiebers, das in mir glühte, ließ ich mich ankleiden und
fuhr in das Vaudevilletheater. Julie hatte mich geschminkt, denn
sonst hätte ich wie eine Leiche ausgesehen. Ich nahm die Loge, in
der ich Dir unser erstes Stelldichein gegeben habe; ich ließ den
Sperrsitz, den du damals innehattest, fast keine Minute aus den Augen.
Gestern saß auf diesem Platze ein plumper, roher Mensch, der
über alle schlechten Witze der Schauspieler aus vollem Halse lachte.
Man hat mich halb tot nach Hause gebracht. Ich habe die ganze
Nacht hindurch Blut gehustet. Heute kann ich nicht mehr sprechen,
ich bin kaum im Stande, die Arme zu bewegen ... Mein Gott, mein
Gott! Wenn das Vorzeichen des Todes wären! Ich war wohl darauf
gefasst, aber ich kann mich nicht an den Gedanken gewöhnen, noch
mehr zu leiden, als ich schon leide.
*
Alle Zeilen, die diesen Worten folgten, waren unleserlich. Julie
Duprat hatte das Tagebuch fortgesetzt.
18. Februar.
Seit dem Tage, an dem Margarete in das Theater fuhr, wurde ihr
Zustand mit jeder Stunde bedenklicher. Sie hat die Stimme ganz
verloren und ist keiner freien Bewegung mehr mächtig. Was unsere
arme Freundin leidet, ist nicht zu beschreiben. Ich bin an derlei
Aufregung nicht gewöhnt und lebe beständig in Furcht und Schrecken.
Wie sehr wünschte ich, dass Sie bei uns sein könnten. Margarete
hat fast unaufhörlich fantasiert. Aber sie mag nun bei Besinnung
sein oder nicht, so spricht sie immer Ihren Namen aus, wenn sie von
Zeit zu Zeit, einige Worte zu stammeln vermag.
Der Arzt sagt, es könne nicht mehr lange mit ihr dauern. Seit dieser
großen Verschlimmerung ihres Zustandes ist der alte Herzog
nicht wiedergekommen. Er hat zu dem Arzte gesagt, der Anblick sei
ihm gar zu schrecklich.
Frau Duvernoy hat sich sehr schlecht gegen Margarete benommen.
Diese Frau, die fast ganz auf Margaretens kosten lebte, glaubte,
von dieser noch mehr Geld erhalten zu können, und hat Verpflichtungen
übernommen, denen sie nicht nachkommen kann. Da
sie nun sieht, dass ihre Nachbarin ihr nichts mehr nutzen kann,
macht sie ihr nicht einmal mehr einen Besuch. Jedermann verlässt
sie. Der Graf von G***, der von seinen Gläubigern verfolgt wird,
hat sich genötigt gesehen, wieder nach London zu gehen. Vor seiner
Abreise hat er uns eine kleine Summe geschickt; er hat getan, was
er konnte, aber man hat wieder gepfändet, und Margaretens Gläubiger
erwarten nur ihren Tod, um ihre ganze Habe zu verkaufen.
Ich wollte meine letzten Hilfsquellen daransetzen, um dieser
Pfändung vorzubeugen; aber der Gerichtsdiener sagte mir, es sei
unnütz: Es wären noch andere Urteile zu vollziehen. Da sie einmal
nicht zu retten ist, so ist es besser, den Gläubigern alles zu überlassen,
als ein Opfer zu bringen, aus dem doch nur Margaretens Verwandte,
die ihr niemals gut waren, Nutzen ziehen würden. Sie können
sich nicht vorstellen, in welchem schimmernden Elend das arme
Mädchen stirbt. Gestern fehlte es uns an allen Mitteln. Bestecke,
Geschmeide, Schals, alles ist versetzt, das Übrige ist teils verkauft,
teils gepfändet. Margarete ist sich dessen, was um sie vorgeht, noch
bewusst, und sie leidet am Körper, am Geist und am Herzen. Dicke
Tränen rollen über ihre Wangen, die so eingefallen und bleich sind,
dass Sie das Ihnen einst so teure Gesicht, wenn Sie es sehen könnten,
kaum wieder erkennen würden. Ich musste ihr versprechen, Ihnen
zu schreiben, wenn sie selbst zu schwach dazu sein würde, und
ich schreibe vor dem Krankenbett. Sie wendet die Augen nach meiner
Seite, doch sie sieht mich nicht, ihr Blick ist schon von dem nahen
Tode verschleiert; aber sie lächelt noch immer, und ich bin überzeugt,
dass alle ihre Gedanken bei Ihnen weilen.