Die Kameliendame - GarboForever.com

Zwölftes Kapitel
Um fünf Uhr früh, als das Morgenlicht durch die Vorhänge
drang, sagte Margarete zu mir: „Verzeih mir, lieber Freund, dass ich
dich fortschicke, aber es muss sein, der Herzog kommt jeden Morgen.
Man wird ihm antworten, dass ich noch schlafe, wenn er nach
mir fragt, und er wird vielleicht warten, bis ich erwache.“
Ich nahm Margaretens Kopf mit den aufgelösten Haaren in beide
Hände, gab ihr noch einen Kuss und sagte: „Wann werden wir uns
wieder sehen?“
„Höre“, sagte sie, „nimm den kleinen vergoldeten Schlüssel, der
auf dem Kamin liegt. Es ist der Türschlüssel. Schließe die Tür auf,
bringe den Schlüssel wieder zurück und geh. Heute wirst du einen
Brief mit meinen Befehlen erhalten, denn du weißt, dass du blind
gehorchen musst.“
„Ja, das weiß ich ... Aber wenn ich nun auch etwas verlangte –“
„Was denn?“
„Mir diesen Schlüssel zu lassen.“
„Du bist argwöhnisch?“
„Nein, ich will mich nur beruhigen.“
„Armand, ich habe noch für niemand getan, was du von mir verlangst.“
„Nun, so tu es für mich, denn ich schwöre dir, dass noch niemand
dich so geliebt hat, wie ich dich liebe.“
„Nun, so behalte den Schlüssel; aber ich sage dir im Voraus, dass
es nur von mir abhängt, diesen Schlüssel ganz unbrauchbar für dich
zu machen.“
„Warum?“
„Es sind Riegel an der Tür.“
„Böses Mädchen!“
„Ich werde sie abnehmen lassen.“
„Du bist mir also ein bisschen gut?“
„Ich weiß nicht, wie es zugeht, aber es scheint mir in der Tat so
... jetzt geh, die Augen fallen mir zu.“
Wir lagen einander noch einige Minuten in den Armen. Dann
entfernte ich mich.
Die Straßen waren leer, die große Stadt lag noch in tiefem Schlafe;
eine wohltuende, erfrischende Stille erfüllte diesen Stadtteil, der
einige Stunden später sein gewohntes Geräusch und Gewühl wieder
annehmen sollte.
Es kam mir vor, als ob die schlummernde Stadt mir gehörte. Ich
suchte in meinem Gedächtnis die Namen derer, die ich bisher um
ihr Glück beneidet hatte, und es fiel mir nicht einer ein, mit dem ich
hätte tauschen mögen.
Von einem keuschen Mädchen geliebt zu werden und der Erste
zu sein, der ihm das wundervolle Geheimnis der Liebe enthüllt, ist
gewiss ein großes Glück, aber es ist die einfachste Sache von der
Welt. Sich eines Herzens zu bemächtigen, das noch keinen Angriff
ausgehalten hat ist ungefähr dasselbe, als wenn man in eine offene
uni jeder Besatzung entbehrende Stadt einzieht. Nichts ist so leicht
zu haben wie ein junges Mädchen. Die Erziehung, das Pflichtgefühl
und die Verwandten allerdings sehr starke Hüter, aber ein sechzehnjähriges
Mädchen weiß jeden Hüter zu überlisten; es erhält durch
die Stimme des geliebten Mannes die ersten Unterweisungen, und je
reiner diese Worte sind, desto glühender sind sie.
Je reiner und argloser eine Jungfrau ist, desto leichter gibt sie
sich hin; denn da sie ohne Misstrauen ist, so ist sie ohne Kraft: Es
ist ein Sieg, den jeder Mann von fünfundzwanzig Jahren erringen
kann, wenn er will. Deshalb werden auch die jungen Mädchen so
streng beaufsichtigt und mit so ängstlichen Vorsichtsmaßregeln
umgeben. Die Mauern der Klöster sind nicht hoch genug, die von
den Müttern angelegten Türschlösser nicht stark genug, die Pflichten
der Religion nicht streng genug, um diese lieblichen Vögel in
ihrem Käfig, den man nicht einmal mit Blumen bestreut, dauernd
festzuhalten. Kann man sich wundern, dass sie sich sehnen nach der
Welt, sie für reizend und lockend halten, und dass sie der ersten
Stimme, die ihnen durch die Gitterstangen die Geheimnisse derselben
mitteilt, so gern Gehör schenken und die Hand segnen, die zuerst
den Schleier lüftet, der dieses Eden ihren Blicken entzog?
Aber einer Buhlerin wahre liebe einzuflößen ist ein weit schwererer
Sieg. Bei ihnen ist durch Sinnenlust das Gemüt abgestumpft,
das Herz ausgebrannt, das Gefühl mit einem Panzer umgeben. Was