Die Kameliendame - GarboForever.com

„Weil diese Gründe doch nicht im Stande sein würden, eine
nunmehr unmöglich gewordene Annäherung zwischen uns wieder
herbeizuführen, und weil Ihre Entfremdung von Personen, die Ihnen
nahe stehen, vielleicht die Folge davon sein würde.“
„Wer sind diese Personen?“
„Das kann ich Ihnen nicht sagen.“
„Dann lügen Sie.“
Ich sprach diese Worte mit solcher Heftigkeit, dass Margarete
aufstand und auf die Tür zuging.
Diesen stummen, beredten Schmerz konnte ich nicht ohne tiefes
Mitleid ansehen, wenn ich in Gedanken dieses blasse, weinende
Mädchen mit jener koketten Schönen verglich, die sich einst im
Theater über mich lustig gemacht hatte. Einen Augenblick glaubte
ich vergessen zu können, was seit meiner Abreise von Bougival
vorgegangen war, und ich sagte zu Margarete, indem ich ihr in den
Weg trat
„Du wirst nicht fortgehen ... Ungeachtet des Kummers, den du
mir bereitet hast, hebe ich dich noch. Ich lasse dich jetzt nicht mehr,
wir wollen fort von hier, wir wollen Paris miteinander verlassen ...“
„Nein, nein“, sagte sie, sich abwendend, „wir würden zu unglücklich
sein; ich kann dich nicht mehr glücklich machen. Verknüpfe
deine Zukunft nicht mehr mit der meinigen, wir beide würden
nur mit zu peinlichen Erinnerungen zu kämpfen haben. Wir haben
einen kurzen Wonnetraum geträumt, und das Erwachen ist nur
allzu schnell gekommen ... Auch die Erinnerung wird bei mir bald
vorüber sein ...“
Margarete stockte, sie hatte ohne Zweifel eine Ahnung ihres nahen
Todes. Sie war leichenblass, und zwei dicke Tränen perlten über
ihre Wangen. Sie wandte sich ab, drückte die Hand auf die Augen
und eilte mit einem in herzzerreißendem Tone gesprochenen
„Lebe wohl!“, aus dem Salon.
Ich starrte ihr eine Weile in einem Zustande halber Betäubung
nach. Dann sprang ich auf und eilte ihr nach, aber sie war schon die
Treppe hinunter, und ihr Wagen rollte davon.
Die Einsamkeit, in der sie mich zurückließ, war mir schrecklich.
Ich war in einem schwer zu beschreibenden Gemütszustand. Mein
Selbstgefühl kämpfte mit meiner eben erwachten Liebe. In der
Nacht schloss ich kein Auge.
Am folgenden Morgen um zehn Uhr eilte ich zu Margarete.
„Die gnädige Frau ist um sechs Uhr nach England abgereist“,
antwortete mir der Hausmeister.
Nun fesselte mich nichts mehr an Paris, weder Hass noch liebe.
Ich war durch alle diese Erschütterungen erschöpft. Einer meiner
Freunde war im Begriff, eine Reise nach dem Orient anzutreten. Ich
ging sofort nach C*** und gab meinem Vater den Wunsch zu erkennen,
die Reise mitzumachen. Mein Vater willigte sogleich ein,
er gab mir Wechsel und Empfehlungsschreiben, und acht oder zehn
Tage später schiffte ich mich in Marseille ein.
In Alexandrien erfuhr ich durch einen Gesandtschafts-Attaché,
den ich zuweilen bei Margarete gesehen hatte, von der Krankheit
des armen Mädchens.
Ich schrieb ihr sodann den Brief Die Antwort, die Ihnen bekannt
ist, erhielt ich in Toulon.
Ich reiste sogleich ab, das Übrige wissen Sie.
Jetzt haben Sie nur noch die Blätter zu lesen, die mir Julie
Duprat übergeben hat und die eine notwendige Ergänzung meiner
Erzählung sind.