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Paisaje y acento 59
Ya ha pasado el primer revuelo y ninguno de los contrincantes
ha logrado hincar el espolón. Los profesionales, los expertos,
redoblan las apuestas con una terminología, jerga y galimatías,
incomprensibles para el espectador novato: 50, 100, 200 dólares.
Cajas de ginebra, de cerveza, de whiski. Nuevamente se oyen voces
de altoparlantes machacados. Más imprecaciones a los gallos.
Una muchedumbre se alarga, alambicada, sobre las vallas, gesticulando,
pataleando, dilatándose como si el mundo se viniera
abajo de golpe.
—¡Ya…!
—¡Yaáa…!
—¡Yaaaáa…!
Mientras, en el circo óyese un sacudimiento de alas, de arena,
de acero, de gritos rotos. A medida que las corridas son más
rápidas, los choques de alas y de pechugas se perciben como crujidos
de tablas al topetazo violento. Un relampagueo de espuelas
dibuja un mundo pagano de líneas y planos. El entusiasmo de
los espectadores crece hasta desbordarse cuando saltan en la
arena las primeras chispas de sangre y el acero afilado de las
medias lunas se ha vuelto rojo. Las apuestas y contrapuestas se
suceden aún…
Por un momento se oye un silencio de muerte. Parece como
si a las bocas las petrificara el aire, líquido. Los cuerpos se alargan,
se envuelven como un ovillo. No respiran. Mas cuando uno
de los contrincantes muéstrase herido, el simún de voces enloquece
el ambiente. ¡Qué tormenta de emociones! ¡Qué estallar
de pasiones contenidas! Las apuestas se duplican, las apuestas se
triplican. Parece que la sangre pugna por salirse de las cabezas
de los espectadores. Las bocas, hediondas de andullo, trituran
los cigarros puros y lanzan bramidos.
Cuando todo parece que va a terminar, sangrantes los ojos
y los buches de los gallos, hay una pequeña tregua. Las cabezas
enrojecidas de los contrincantes son introducidas en las bocas de
los careadores. Éstos, diligentes, atrafagados, limpian la sangre
que chorrea de los ojos de los gallos, nublados por la espesura.
Vuelven a la lucha. Esto ya es el colmo del desenfreno humano.