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78 j. Fo r n é Fa r r e r e s
claros como el agua que beben en sus campos en las fuentes de
cristal, también.
—¡Linda!
—¡María…!
—¡Clara…!
—–¡Jú, júuu…!
—Bueno, buenaso etá e baile.
—¿ – ?
—¿Anjá?
—¡Poi la salad de mi jijo!
La dentadura de los güiros empieza a calentarse. Al rasguear
tienen un sonido de hojalata vieja. Las maracas tampoco faltan:
ovoides cimarrones de higuera con tintineos de madera vaciada.
La tambora grande y el balsié, por último, que retumban con
lamentos pronunciados, ascendentes de la noche clara:
¡Tum, tum… pru tuum, tuuum…!
¡¡Ta-pin-ta… Ta pin ta, Truuuuuummmm..!!
Golpes aristocráticos de los campos, golpes pesados, como
mazas de plomo, repicando contra el parche adobado. Golpes
milenarios que traen mensajes de selva; golpes de los misterios
y de las brisas ancestrales, que se pierden como el remusgueo
lejano de los pinos, de los platanares, del polvo de la luna alta…
De cuando en cuando óyese un solo instrumento. Calla éste y
empieza la güira, y así sucesivamente, a pequeños intervalos.
Vuelven a tocar todos. Falla uno, o dos… El romo comienza a
escasear.
Para el foráneo que cae bruscamente a estas tierras, después
de pasar por Madrid en paz, el Montmartre o Londres, le es
imposible comprender y puntear estos ritmos, estos sones que
se clavan como dardos en las sienes, en el corazón… Hay que
llevar la música en los garfios de la sangre para ello. Dos, tres,
cuatro parejas abren el espectáculo coreográfico. Más tarde, la
pista se achicará hasta resultar imposible. Las muchachas sostienen
ligeramente y con gracia sus polleras, levantándolas un poco