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Paisaje y acento 91
y anchas alas, de cogollo amarillento. Por todas partes se ven
mujeres desgreñadas, míseras, las bocas sin un canto de muela:
el escorbuto, el hambre les ha cepillado la dentadura. Cuando
corren como un pato mareado, bríncanles los senos flácidos, viejos,
caídos, semejantes a dos zapotes grandes, agusanados en un
montón de ruinas vivientes. Son mujeres de “cocolos” que un día
llegaron a estos lugares embultadas en las panzas de unos veleros
desde las islas del arco antillano, de Jamaica, siguiendo el opio
del kaki y las polainas. Llevan sombreros abombados, de color
sulfatoso. Hablan como cotorras, como pericos. En la bodega, en
la caseta donde efectúan los pagos semanales, arman todos una
algazara. Ni Dios se atrevería a imponer silencio cuando se despacha
gas u otros artículos que escasean en los bateyes. ¡Cuánta
ronquera, cuántas gargantas despellejadas bestialmente, cuántas
blasfemias acres; cuánto braceo, gargajos, papelotes corrugados
y cartulinas en el aire, rojas, amarillas, agujereadas, timbradas,
encasilladas…!
Y de entre esta batahola humana, residuos vivientes, cenagal
de ansias chafadas, podridero de inquietudes: haitianos “standard”
cubriendo temerosos el marco de las puertas de sus barracones.
Turbamulta de jíbaros, cabezas redondas, tupidamente lanudas,
con una mueca blanca y grande en el rostro. Altos como
sombras, de párpados entornados y globos transparentes chocando
con una mansedumbre animal. Patizambos, algunos, que
arrastran en sus huesos tragedias de Ingenio: verdor dulce, cloroformo
y vagonetas; “cocolos” –hijastros de Drake– también de
tiznados pigmentos que, como los primeros, ya no esperan en las
horas del gran ocio sin albas, la llegada de la zafra ni el vértigo de
la caña, ni el chirriar de las carretas volteando por los fangales de
las trochas ni la calentura de establos y de gasolina quenada; ni
el puñado, en fin, de papeletas verdes por el alquiler de sus músculos,
que no entendieron nunca cuentas balanceadas cargadas
de sangre podrida, pedazos de blasfemias, escupitajos amarillos.
Hombres y mujeres negros como su destino, con interrogantes
en los pechos alicaídos, pensando acaso en el cielo, cuando en