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Al igual que mi padre.
— ¡Abby! ¡Ahí estás! ¡He estado buscándote por todas partes! —dijo
América, corriendo a través de la puerta. Ella alzó su teléfono celular—. Acabo
de hablar por teléfono con mi papá. Mick los llamó ayer por la noche.
— ¿Mick? —Mi rostro se contrajo en asco—. ¿Por qué los iba a llamar?
América levantó las cejas como si yo debiera saber la respuesta. —Tu
madre seguía colgándole.
— ¿Qué quería? —dije, sintiéndome enferma.
Ella apretó los labios. —Saber dónde estás.
—No se lo dijeron, ¿verdad?
El rostro de América se crispó. —Él es tu padre, Abby. Mi padre sintió
que él tenía derecho a saber.
—Él va a venir aquí —dije, sintiendo mis ojos quemar—. ¡Él va a venir
aquí, Mare!
— ¡Lo sé! ¡Lo siento! —dijo ella, tratando de abrazarme. Me alejé de ella y
me tapé la cara con las manos.
Un par de manos fuertes y familiares se posaron protectoramente sobre
mis hombros. —No te hará daño, Pigeon, —dijo Travis—. No se lo permitiré.
—Él encontrará la manera. —dijo América, mirándome con pesadez en
los ojos—. Siempre lo hace.
— ¡Tengo que salir de aquí! —Sujeté el abrigo que me rodeaba y tiré de la
manija de las puertas francesas. Estaba demasiado molesta como para
coordinar mis pasos. Mientras las lágrimas caían por mis mejillas, la mano de
Travis cubrió la mía. Él presionó, ayudándome a abrir la puerta. Lo miré,
consciente de la ridícula escena que estaba haciendo, esperando ver una
expresión de confusión o desaprobación en su rostro, pero él me miraba con
sólo comprensión.
Travis envolvió su brazo mí alrededor y bajamos a la planta baja,
escaleras abajo y entre la multitud hacia la puerta. Los tres lucharon para
seguirme el paso mientras yo zigzagueaba hasta el Charger.
La mano de América se aferró de mi abrigo, deteniéndome en seco.
—Abby —susurró, señalando a un pequeño grupo de personas.
Estaban alrededor de un hombre mayor y desaliñado, quien señalaba
frenéticamente hacia la casa, sosteniendo una fotografía. Las parejas asentían
con la cabeza, discutiendo la foto uno al otro.
Me dirigí hacia al hombre y tomé la foto de su mano. — ¿Qué demonios
estás haciendo aquí?
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