0127 - Viento Sur

EL AMOR COMO PÁJARO y distancia.También como tibieza y cercanía, como abrigo de pañoo blusa de franela. Como rincón oscuroy cuaderno olvidadoen ocultos refugios de montaña.El que fue edificado de habitaciones sóloconocidas de paso, como huellasde un tiempo muy extraño, fugitivo en exceso.El que se hizo ventana, quizá alféizarque sujeta la noche, que explica adolescencias,que amarga a veces o se endulzacon dudosos azúcares.El hecho de humedades y de sedasy cremalleras torpes y manos inexpertasen barrios tan limítrofescomo tu propia estirpe, originariade la ciudad más rota y de los estraperlos.Más allá de las patriasPorque el frío aguarda más allá de las patrias,respira en los zaguanesde las casas sin patria, en los rosalesajados por el frío, en el reloj que marcalas horas muertas, midelos abismos.Miro por la ventana,comienza el otoño mas no llueve, es un díade claridad que traiciona y revela, acaso incendialas calles conocidas, los campostantas veces hollados.Y los llena de muertos, de barro y soledades,de abismos de ginebradonde el frío aguardamás allá de las patrias, más allá de la nieve,más allá de tu sexo siempre desconocido,muy cerca de Bagdad y de los seresdesparejados, huérfanos, rotos,vencidos muchas veces en el siglo,cuerpos como despojos, invisiblessólo para los ciegos.VIENTO SUR Número 127/Abril 2013 121