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LETTRE CII
Les liaisons dangereuses
LA PRESIDENTE DE TOURVEL A MADAME DE ROSEMONDE
Vous serez bien étonnée, Madame, en apprenant que je pars de chez vous aussi précipitamment. Cette
démarche va vous paraître bien extraordinaire : mais que votre surprise va redoubler encore quand vous en
saurez les raisons ! Peut−être trouverez−vous qu'en vous les confiant, je ne respecte pas assez la tranquillité
nécessaire à votre âge ; que je m'écarte même des sentiments de vénération qui vous sont dus à tant de
titres ? Ah ! Madame, pardon : mais mon coeur est oppressé ; il a besoin d'épancher sa douleur dans le
sein d'une amie également douce et prudente : quelle autre que vous pouvait−il choisir ? Regardez−moi
comme votre enfant. Ayez pour moi les bontés maternelles ; je les implore. J'y ai peut−être quelques droits
par mes sentiments pour vous.
Où est le temps où, tout entière à ces sentiments louables, je ne connaissais point ceux qui, portant dans
l'âme le trouble mortel que j'éprouve, ôtent la force de les combattre en même temps qu'ils en imposent le
devoir ? Ah ! ce fatal voyage m'a perdue...
Que vous dirai−je enfin ? j'aime, oui, j'aime éperdument. Hélas ! ce mot que j'écris pour la première
fois, ce mot si souvent demandé sans être obtenu, je payerais de ma vie la douceur de pouvoir une fois
seulement le faire entendre à celui qui l'inspire ; et pourtant il faut le refuser sans cesse ! Il va douter encore
de mes sentiments ; il croira avoir à s'en plaindre. Je suis bien malheureuse ! Que ne lui est−il aussi facile
de lire dans mon coeur que d'y régner ? Oui, je souffrirais moins, s'il savait tout ce que je soufre ; mais
vous−même, à qui je le dis, vous n'en aurez encore qu'une faible idée.
Dans peu de moments, je vais le fuir et l'affliger. Tandis qu'il se croira encore près de moi, je serai déjà
loin de lui : à l'heure où j'avais coutume de le voir chaque jour, je serai dans des lieux où il n'est jamais venu,
où je ne dois pas permettre qu'il vienne. Déjà tous mes préparatifs sont faits ; tout est là, sous mes yeux ; je
ne puis les reposer sur rien qui ne m'annonce ce cruel départ. Tout est prêt, excepté moi ! ... et plus mon
coeur s'y refuse, plus il me prouve la nécessité de m'y soumettre.
Je m'y soumettrai sans doute, il vaut mieux mourir que de vivre coupable. Déjà, je le sens, je ne le suis
que trop ; je n'ai sauvé que ma sagesse, la vertu s'est évanouie. Faut−il vous l'avouer, ce qui me reste encore,
je le dois à sa générosité. Enivrée du plaisir de le voir, de l'entendre, de la douceur de le sentir auprès de moi,
du bonheur plus grand de pouvoir faire le sien, j'étais sans puissance et sans force ; à peine m'en restait−il
pour combattre, je n'en avais plus pour résister ; je frémissais de mon danger, sans pouvoir le fuir. Hé bien !
il a vu ma peine, et il a eu pitié de moi. Comment ne le chérirais−je pas ? Je lui dois bien plus que la vie.
Ah ! si en restant auprès de lui je n'avais à trembler que pour elle, ne croyez pas que jamais je
consentisse à m'éloigner. Que m'est−elle sans lui, ne serais−je pas trop heureuse de la perdre ? Condamnée à
faire éternellement son malheur et le mien ; à n'oser ni me plaindre, ni le consoler ; à me défendre chaque
jour contre lui, contre moi−même ; à mettre mes soins à causer sa peine, quand je voudrais les consacrer tous
à son bonheur. Vivre ainsi n'est−ce pas mourir mille fois ? Voilà pourtant quel va être mon sort. Je le
supporterai cependant, j'en aurai le courage. Ô vous, que je choisis pour ma mère, recevez−en le serment !
Recevez aussi celui que je fais de ne vous dérober aucune de mes actions ; recevez−le, je vous en
conjure ; je vous le demande comme un secours dont j'ai besoin : ainsi, engagée à vous dire tout, je
m'accoutumerai à me croire toujours en votre présence. Votre vertu remplacera la mienne. Jamais, sans doute,
je ne consentirai à rougir à vos yeux ; et retenue par ce frein puissant, tandis que je chérirai en vous
l'indulgente amie, confidente de ma faiblesse, j'y honorerai encore l'Ange tutélaire qui me sauvera de la honte.
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