Le Bloc

alors que vos portables, que vous avez rallumés machinalement,
vibrent en vain de dizaines de messages accumulés, inquiets,
étonnés ou furieux.
Non, tu ne vas pas expliquer ça, à Jason Lefranc, parce que
tu l’aimes bien, qu’il aime la littérature et que si ça se trouve sa
fiancée changera, que tu n’en sais rien, que ta propre vie n’est
pas exemplaire.
Alors tu préfères continuer à lui raconter tes samedis au clos
Saint-Marc, les grands classiques réacs ou fachos pour rien à
l’époque et, parce que vous êtes entre hommes, à quel point en
même temps, en feuilletant les bouquins crasseux, tu repensais
au cul de la prof, la fanatique du Petit Livre Rouge et du chant
des baleines, et que tu te disais : « Quel dommage, cette
connasse de gauchiste ne mérite pas d’être aussi canon. »
À la fin, tu sens bien que Jason traîne, vous avez fini de
regarder ensemble la maquette de BJ-Résistance mais il traîne,
il traîne, regarde les livres, feuillette. Alors, tu dis :
— Qu’est-ce que tu feuillettes, là ?
— Rapport sur le paquet de gris de Jacques Perret. Ce n’est
pas fréquent dans cette édition.
— Ça vient des caves de l’Action française, tirage limité. Il est
à toi, si tu veux.
— Non, Antoine, je ne peux pas.
— Écoute, Jason, ça me fait plaisir.
Et c’est vrai que ça te fait plaisir. Tu n’aurais pas cru ça
possible. Tes livres. T’en séparer, les donner. Ce doit être ça,
vieillir. Ne plus tenir autant que ça aux choses, aux idées, aux
êtres. Sauf à Agnès, évidemment.
Même Stanko…
Stanko, aurais-tu, il y a encore, quoi, cinq ou six ans, accepté
presque comme si de rien n’était qu’on t’annonce que son
exécution avait été décidée par le Bloc pour que celui-ci puisse
accéder au gouvernement ? Tu aurais gueulé, tu aurais cherché
à le rejoindre, tu te serais fait tuer avec lui.
Alors, tes livres… Tu n’as pas d’enfant et, du côté de la
famille Maynard, tu es comme mort. Tu songes que, sur ce planlà,
tu n’as pas été mieux loti que Stanko. Et que, finalement, ces
livres, ces centaines d’éditions précieuses, qui ont tes rêves et
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