Le Bloc

Je descends. Je me dirige vers le Bunker. J’arrive sur
l’esplanade, devant l’entrée. Je regarde le drapeau avec le
Trident tricolore.
Bloc Patriotique.
Une dizaine de GPP devant l’entrée, bien équipés, au cas où
des gauchistes viendraient attaquer le siège en réaction à
l’arrivée du Bloc au pouvoir.
Bonne anticipation. Je les connais de vue. Pas de Delta
parmi eux. J’ai, un instant, l’envie d’aller leur serrer la main. Ils
ne sont pas au courant, pour moi, ou alors de vagues rumeurs.
Mais non. Je ne peux pas. Je ne veux pas.
Je reste au milieu de l’esplanade.
Les premiers permanents arrivent pour bosser. Ils me
saluent, certains me font le V de la victoire. D’autres ont l’air un
peu étonné que je ne bouge pas.
Je regarde le gros soleil rouge. Je regrette d’avoir oublié de
prendre des lunettes noires, quand je me suis enfui de la rue
Brézin, hier matin.
Hier matin.
J’ai l’impression d’avoir vécu une vie, depuis hier matin. On
dit que les gens sur le point de mourir revoient toute leur
existence défiler. Moi, c’est déjà fait et j’espère que je ne vais pas
avoir le droit à une rediffusion.
Parce que je sors mon GP 35 de mon holster d’épaule.
Parce que je fais monter une balle dans le canon.
Parce que je mets le canon dans ma bouche.
Je regarde le drapeau du Bloc.
Je regarde le soleil rouge.
J’enregistre vaguement au bord de mon champ de vision les
GPP devant l’entrée, à quinze, vingt mètres, qui commencent à
se rendre compte de quelque chose. Certains viennent vers moi.
Je vais appuyer sur la détente.
— Putain, Stanko, t’es gonflé de venir ici ! Ou suicidaire.
La voix de Ravenne, dans mon dos.
Il ne croit pas si bien dire. Si étrange que cela puisse
paraître, je me dis que j’ai de la chance, ce matin. Je ne vais pas
partir tout seul.
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