Le Bloc

qu’on sent les globes oculaires se crever sous les pouces, qu’on a
le goût du sang dans la bouche après avoir arraché une oreille
avec les dents et qu’on la recrache.
Le réceptionniste a dû le deviner, il blêmit et, alors que je
respire à fond pour faire refluer toute cette folie, il change de
ton :
— Enfin, ce que j’en dis, moi, monsieur… Ça ne me regarde
pas et mon métier c’est la discrétion, n’est-ce pas ?
— Et si je vous file cinquante euros pour que nos amis
puissent se faire leur frichti, on va pouvoir attendre jusqu’à
demain matin ?
Je lui tends le bifton. Il sourit, toujours aussi moite.
— Bien entendu. Bon, eh bien, puisque tout est réglé, je vais
vous laisser.
Il redescend vers son guichet et, dès que son dos grassouillet
a disparu, les Peuls me couvrent de remerciements.
— C’est bon, c’est bon. Je vous demande juste de me foutre la
paix, maintenant, d’accord. Non, je n’ai pas envie de mafé
poisson, c’est gentil, merci.
Je reviens dans ma piaule, je me rallonge.
Et tout continue de revenir dans cette nuit qui n’en finit pas.
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