Le Bloc

Under the moon of love
I wanna tell ya
That I love ya
Au bout de dix minutes, on a vu se découper sur le ciel étoilé
les cyprès qui marquaient la sortie sud du site.
Nouvelle escalade des grilles. L’obscurité sentait bon la
lavande.
On a pris un chemin de terre et rejoint la route principale qui
montait vers l’esplanade du Mont-Lancre. Sauf qu’on était
quatre cents mètres plus bas, bien cachés par la déclivité, et
qu’on se retrouvait sur les arrières des manifestants SAAB.
— Tout le monde est prêt ?
J’ai entendu le claquement des visières qu’on rabat, le bruit
des tonfas qu’on décroche des ceintures.
On s’est placés sur deux lignes et j’ai dit :
— On y va…
On a commencé à courir à petites foulées puis de plus en
plus vite au fur et à mesure que la route grimpait.
Je n’entendais que le souffle régulier des gars et le
claquement des rangers sur l’asphalte.
J’ai repensé aux Spartiates, aux charges de Léonidas dans le
défilé des Thermopyles.
On entendit les premières clameurs des SAAB avant de voir
les éclairages du chapiteau qui formaient une aura lumineuse
dans la nuit.
On est arrivés sur eux à revers.
En hurlant et à pleine vitesse.
Effet de surprise maximal.
On a fait un massacre.
Avant qu’ils aient le temps de réagir, la moitié était hors de
combat. On les aspergeait à bout portant avec les Goliath, on
leur fracassait la mâchoire au tonfa, on faisait valser leur casque
de moto et on a traversé leurs rangs comme dans du beurre,
jusqu’à se retrouver devant la ligne de CRS.
— C’est quoi ce bordel ! a braillé, furieux, un de leurs gradés.
Vous êtes qui, vous ? C’est quoi, ces putains d’uniformes ?
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