Le Bloc

Je déjeunais avec lui, dans une brasserie de son quartier, le
22, où l’on avait nos habitudes, près du métro Saint-Philippedu-Roule.
J’étais crevé et je n’en pouvais plus. Les filoches foirées, la
tension sexuelle avec Ravenne. En désespoir de cause, je lui ai
montré la photo de notre problème. Antoine a reposé son verre
de brouilly, arrêté de bâfrer son steak tartare et a souri :
— Mais tu sais que je le connais, ce mec ? Enfin quand je dis
que je le connais, c’est une façon de parler. Il traîne dans une
boîte de nuit qui est dans ma rue… Oui, rue La Boétie. Tu vois
ou pas ? Le Maloya, ça s’appelle. Tu sais, la danse de chaudasses
à La Réunion. C’est une boîte colorée, mais chicos. De la touffe
de Blaquette, en veux-tu en voilà, provenance directe de la
banlieue via les Champs-Élysées, pour allumer le diplomate
zaïrois de passage ou l’homme d’affaires ivoirien. Entre la
prostitution cool, le flirt intéressé et l’entôlage pur et simple.
— Comment tu sais ça, toi ?
Et j’ai failli lui demander s’il n’était pas, lui aussi, par hasard,
amateur de touffe de Blaquette mais non, c’était absurde. Il
avait Agnès. Et puis, pas dans sa propre rue… Quoique,
justement…
— Parce que je suis insomniaque et que je n’ai que cinquante
mètres à faire pour aller boire deux ou trois rhums arrangés et
revenir chez moi rêver en couleur. En attendant, comme on
n’est pas beaucoup de Blancs sur le dance floor, ton type, avec
son éternelle barbe de trois jours de branleur, je l’ai repéré.
D’autant plus qu’il a levé une fille différente chaque fois que je
l’ai vu. Bon, je te laisse, Stanko, je suis à la bourre, là. J’ai un
édito pour Trident-Hebdo à boucler et un discours de Roland à
revoir.
Je suis resté seul.
J’ai repris un café. J’ai réfléchi. C’était encore flou mais ça
venait.
Et tout d’un coup, j’ai clairement vu comment monter une
manip jouable. J’ai tout de suite appelé Ravenne.
Ravenne avait toujours ses contacts avec une bande de
Blacks, à Trappes.
30