Le Bloc

Cet enfoiré de Ravenne doit être bien sûr de son coup ou
complètement à la masse pour se permettre une telle entrée en
matière avec le prince consort, le mari d’Agnès Dorgelles, la
présidente du Bloc.
Tu penches assez vite pour la seconde solution quand
Ravenne s’agenouille près de toi et applique sur ta tempe le
canon d’un Glock tout en mettant un doigt sur sa bouche.
Il chuchote :
— On ne fait pas de bruit, monsieur Maynard. On répond
juste par oui ou par non en bougeant la tête. Stanko est ici ?
— Allez vous faire mettre, Ravenne.
Il te donne un coup du canon de Glock sur l’arcade
sourcilière. Tu sens quelque chose qui se fend et du sang
commence à t’aveugler.
— Est-ce que Stanko est ici ?
— Ça va vous coûter cher, Ravenne. Très cher. Non, il n’est
pas ici. Et j’en déduis que vous n’avez pas été foutu de l’avoir et
qu’il vous a bien entubé. Putain, mon vieux, vous pouvez vous
chercher un boulot demain. D’abord parce que vous n’êtes pas
capable d’accomplir une mission pour le Bloc alors que vous
devez avoir l’aide de Marlin, ensuite parce que vous venez de
foutre sur la gueule d’un futur secrétaire d’État.
Comme tu ne crois pas toi-même à ce que tu viens de dire,
tellement cela te semble absurde, tu te mets à rire malgré les
douleurs que cela te déclenche dans l’abdomen.
Le sang qui dégouline de ton arcade sourcilière tache ta
chemise Brooks blanc cassé et tu en éprouves une vive
contrariété qui stoppe aussi vite ton envie de rire.
D’ailleurs, Ravenne ne rit pas non plus.
— Je fais ça dans l’intérêt supérieur du Bloc, monsieur
Maynard. N’y voyez rien de personnel. Il arrive que les
prétoriens soient parfois obligés de protéger l’impératrice d’ellemême
et de ses proches.
— Qu’est-ce que vous avez tous, au GPP, avec l’Antiquité,
merde ? Stanko, c’est les Spartiates et vous les Romains… Vous
êtes censés être des hommes de main, bordel, des fascistes à
front de taureau, pas des profs de lettres classiques…
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