Le Bloc

Pendant trois jours, j’avais envoyé des gars écumer tous les
surplus militaires de Paris et de sa banlieue. On avait récupéré
une soixantaine de tenues et autant de casques et de boucliers
mis à la réforme.
Pour les tonfas et les Goliath, on avait déjà ce qu’il fallait
dans les caves du Bunker quand on devait doter nos SMI
classiques.
On s’est équipés. Je n’avais pris aucun GPP lancrezannais
dans la horde sauvage. Parce que ce sont des bavards et des fils
de putes mal entraînés, indignes du Bloc et de son Chef.
Je ne les avais même pas mis dans la confidence.
Leur chef faisait le malin, engoncé dans son blazer bleu,
devant le chapiteau, en retrait des CRS, suivis par d’autres
abrutis sudistes dont l’inénarrable Martinez avec sa main
artificielle gantée en noir, dans une parfaite imitation de
Dorgelles qui lui au moins avait perdu la sienne quelque part au
Katanga, quand il était allé récupérer sous le feu un copain
blessé lors des combats autour de Kolwezi, pendant la déroute
de Tshombe.
Antoine râla un peu.
Son pantalon de treillis était très court, rentrait à peine dans
ses rangers, et la veste était trop serrée. Les gars se sont foutus
de lui. Mais gentiment. Ils étaient fiers comme des poux qu’un
très proche du Vieux, le mari d’Agnès Dorgelles elle-même,
monte à la bataille avec eux.
On est sortis par l’arrière du chapiteau qui touchait aux
barrières du site archéologique. On les a escaladées. Tout le
monde avait le plan dans la tête. On a vite progressé entre les
ruines, la demi-lune nous aidait.
Je me suis dit qu’on était bien, là, cinquante types qui
avançaient comme des loups entre les colonnes des temples.
Antoine, qui a toujours aimé le doo wop et m’avait filé le virus,
chantonnait de manière imperceptible, Under the Moon of Love
de Curtis Lee.
Let’s go for a little walk
Under the moon of love
Let’s sit down and talk
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