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Le Bloc

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la culture hurlera à la mort quand vous entrerez au<br />

gouvernement, autant vous faire plaisir, épurer la commission<br />

d’avance sur recettes et en finir avec ces merdes.<br />

Tu éteins la télé, tu regardes encore une fois l’iPhone. <strong>Le</strong>s<br />

effets de la vodka commencent à s’estomper.<br />

Tu reviens à Brou, trônant ce matin-là.<br />

— Bonne surprise, Maynard. Comment vas-tu depuis la<br />

dernière fois ? Je vois que tu as un sac de sport avec toi.<br />

— Piscine. À l’île Lacroix.<br />

— Sportif, c’est bien. Tu ne pratiques pas un sport de<br />

combat ? Tu me diras, vu comment tu es bâti pour ton âge, c’est<br />

moins immédiatement nécessaire…<br />

Tu te demandas pourquoi tu étais passé. Tu trouvais tout<br />

cela minable, sans intérêt. Tu aurais mieux fait d’enchaîner les<br />

longueurs dans le grand bassin et de ne t’arrêter, comme tu le<br />

faisais d’habitude, que lorsque tu aurais été au bord de<br />

l’épuisement et que des petits points noirs auraient dansé<br />

devant tes yeux.<br />

Mais, en même temps, tu savais très bien pourquoi tu étais<br />

là, à lui refuser la Rothmans bleue qu’il te proposait et à te<br />

demander si une des filles, une blonde un peu ronde avec un<br />

chignon coiffé à la diable comme tu aimais, des chignons<br />

d’après l’amour quand une de leurs mèches retombe sur la joue,<br />

seize ans au maximum, se laisserait convaincre d’aller à la<br />

piscine avec toi et plus si affinités. Tu étais seul dans deux cents<br />

mètres carrés haussmanniens, il aurait été dommage de ne pas<br />

en profiter pour t’offrir une profanation façon Georges Bataille à<br />

la petite semaine, comme de baiser cette jeune fille de bonne<br />

famille sur le lit de tes parents.<br />

Tu étais là parce que Brou allait sans aucun doute proposer<br />

quelques possibilités de faire danser la vie qui ne danse bien que<br />

dans la violence, le danger et l’adrénaline. En plus, tu pensais<br />

déjà à écrire des romans et Brou avait quelque chose de<br />

romanesque. Pas spécialement pour ses hypothétiques<br />

aventures de Tintin fasciste, mais par les fêlures qui semblaient<br />

le traverser.<br />

Tu le revoyais sur son canapé à l’aube, avec cette fille qui<br />

t’avait sucé quelques heures auparavant, lovée contre lui. Tu<br />

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