Le Bloc

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Tout est redevenu simple. Comme là-bas. Comme au temps
de là-bas. Tout est redevenu simple comme à Denain, il y a
trente ans.
Je voudrais bien dormir mais ça va être difficile dans cet
hôtel de nègres. Je suis sûr qu’en ayant raqué tout à l’heure
juste cinquante euros au patron je me suis quand même
retrouvé avec la plus belle chambre de ce bouge.
Tout est relatif. Elle est grande, à peu près propre, mais tout
y fait vieux, minable, déglingué. L’armoire à glace, piquetée, me
donne l’impression que je suis déjà en train de disparaître du
monde par morceaux.
Au moins, j’ai une douche et des chiottes à l’intérieur, ce qui
m’évite de croiser sur le palier des familles qui s’entassent et
cuisinent leur mafé poisson qui schlingue, malgré les
interdictions affichées un peu partout. Le réceptionniste, un
métèque obèse et huileux, n’en a apparemment rien à battre. Il
doit prendre son bakchich pour fermer les yeux. Un métèque,
turc ou géorgien, qui rackette des Sénégalais et des Maliens.
Faut être con comme un gauchiste pour croire à la solidarité des
opprimés. Moi, je n’en ai plus rien à foutre. Qu’ils crèvent. Tous.
L’hôtel est à deux pas de l’église Saint-Ambroise. Elle vient
de sonner je ne sais pas quelle heure. Je perds la notion du
temps. On est rue Saint-Étienne, je crois.
J’ai mes propres hommes au cul, la crème de la crème, ceux
du groupe Delta.
Quinze cadors, quinze épées, quinze tueurs. Je ne peux pas
leur en vouloir. Ce sont de superbes chiens de guerre à qui j’ai
enseigné qu’ils ne devaient obéir qu’à une seule chose : le Bloc.
Que je n’étais que la courroie de transmission entre eux et la
volonté du Bloc. Et comme le Bloc leur a fait savoir que j’étais
devenu la bête à abattre, ils vont s’y mettre sans haine mais avec
compétence.
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