Le Bloc

vieillard matheux. Les premières fois, ce fut dans le parking du
lycée ou dans la rue de Joyeuse, quand il se garait à l’extérieur.
Les dernières, dans son propre garage. Simon, le CRS, t’avait
donné quelques conseils simples pour forcer la serrure avec la
baïonnette. Tu éprouvais une sensation délicieuse chaque fois
que tu sentais la lame épaisse s’enfoncer dans la gomme et l’air
s’échapper. On te soupçonna, bien entendu.
Mais le lycée fut assez mou, et tu compris que tu avais touché
juste sur l’attitude du bonhomme pendant l’Occupation. Luimême
se contenta de déposer une main courante. Tu cessas tes
petites sorties seulement au mois de mai. Le bac approchait et
tu venais d’échapper de justesse à une ronde de flics, dont un
sortit de la patrouilleuse pour te courser dans ce quartier
résidentiel de Bihorel, mais perdit heureusement son képi, car
c’étaient des années où les flics avaient encore des képis et ne
tiraient pas dans la foule des banlieues.
En tout cas beaucoup moins massivement et
systématiquement que par cette nuit de novembre.
Des années où il y avait encore des gros morceaux du monde
d’avant, en fait.
Cet acharnement te valut un respect accru de Brou qui te dit
un jour, alors que vous rouliez vers Dieppe dans un cabriolet
204 blanc aux pneus lisses pour finir la nuit à L’Auberge de la
Côte, le seul endroit de Seine-Maritime où l’on pouvait boire et
danser jusqu’à l’aube sur du Boney M. :
— Putain, Maynard, mais tu es presque aussi chien que moi !
« Être chien », c’était comme « Chasser la gisquette », cela
faisait partie d’un lexique suranné que tu n’entendis jamais que
chez Brou.
Ta première vraie expédition consista, fin novembre, avec
Brou et Jean Émile, à distribuer des tracts devant le lycée Saint-
Saëns. Simon, tout de même obligé à une certaine obligation de
réserve, restait en couverture entre deux boutiques du marché
aux fleurs. C’étaient des tracts pour Ordre nouveau. Ils étaient
écrits dans un style incroyablement verbeux et emphatique, à la
limite du compréhensible. En plus, ils racontaient des conneries
et, pour finir, tu trouvais ça d’un ridicule achevé, ce guerrier
celte qui avait des allures de drag-queen et qui disait dans un
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