Le Bloc

— À moins que vous préfériez ça, chef ? a dit Vinga en
sortant un couteau à cran d’arrêt de son blouson. Je vous
promets de faire ça proprement.
— T’es trop bon, Vinga. Je te remercie de ta délicate
attention. Et il n’y aurait pas un moyen de s’arranger, plutôt ?
J’ai pas mal de liquide dans l’appartement. Il est à vous, et vous
me laissez me casser…
— On peut aussi vous buter tout de suite, chef, et fouiller
l’appartement après. Comme ça on ferait d’une pierre deux
coups.
— C’est vrai, les gars, vous pourriez. Mais je suis plus
méchant que vous. Deux pieds-de-biche, un cran d’arrêt : vous
pouvez tenter votre chance. En même temps, je ne suis pas
manchot, on a dû vous le dire aux GPP. Alors il y a des chances
qu’il n’y en ait qu’un qui reparte avec l’argent. L’autre, je pense
que j’aurai eu le temps de le tuer à mains nues. Et en
m’arrangeant pour qu’il ait mal. Très mal.
Vinga et Gros Luc se sont regardés. J’entendais presque les
mécanismes rouillés par la mauvaise bière, le mauvais shit et
des années de junk food à l’œuvre dans leurs cerveaux.
— Vous avez combien, en liquide ? a demandé Gros Luc.
— Ici, 15 000 euros.
— C’est pas lourd.
— C’est à vous de voir. Je ne suis pas Liliane Bettencourt non
plus. 7 500 chacun, pour une info que vous n’auriez jamais dû
avoir et que personne ne saura que vous avez eue. Parce que
vous savez, au Bloc, j’ai quelques potes tout de même, de vieilles
fidélités. Même si la politique du Bloc, en ce moment, c’est que
je dois disparaître, eux se souviendront de qui l’a appliquée. Et
dans deux ou trois mois, quand la ligne du parti aura changé,
que je ne serai plus un sujet d’actualité, il n’est pas impossible
qu’ils se rappellent à votre bon souvenir et que vous compreniez
votre malheur.
— Bon, il est où votre pognon ?
— Dans mon bureau.
Gros Luc est passé derrière moi et m’a appliqué le pied-debiche
sur la trachée. En appuyant fort.
— On vous suit, chef…
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