Le Bloc

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Tu as peut-être perdu conscience cinq ou six minutes, mais
pas davantage, si tu en crois ta montre. Tu es toujours dans la
même position, assis sur un canapé club devant le grand écran
plat qui a renoncé un instant à diffuser ses images anxiogènes
d’émeutes raciales pour les remplacer par des flashs de sport. Et
c’est un match qui oppose entre elles des basketteuses sudcoréennes
sur lequel tu tombes. Elles ont des moues
concentrées dans l’effort et les cheveux noirs collés par la sueur
sur les tempes comme dans ces films pornographiques
asiatiques, vaguement sado-maso-bondage, que tu as appréciés,
sois honnête, à une certaine période de ta vie.
Tu affectes de te demander ce qui t’a réveillé, mais rien de
précis ne t’a réveillé, tu ne le sais que trop bien. Tu es soumis
depuis toujours ou presque, dans ton mauvais sommeil, à ces
sursauts d’homme traqué, à ces retours soudains de lucidité
paniquée, semblables à ceux de la sentinelle qui se rend compte
qu’elle était sur le point de sombrer. Ou pire, tu as l’impression
d’être à la place du conducteur qui a présumé de ses forces
pendant un trajet de nuit et qui, malgré sa lutte contre
l’endormissement, s’est assoupi un bref instant. Quand il rouvre
les yeux, c’est pour s’apercevoir qu’il quitte la route pour le
fossé, ou qu’il défonce le rail de sécurité de la voie de gauche, ou
que la calandre hurlante et illuminée d’un poids lourd arrive sur
lui : dans tous les cas, il est évidemment trop tard pour espérer
survivre.
Et tu sais aussi que rien, comme d’habitude, ne peut
expliquer objectivement ce genre de réveil qui te laisse le cœur
battant à tout rompre : il n’y a eu aucun signal de l’interphone
de l’appartement comme, par exemple, les cinq coups brefs,
entrecoupés par une pause après le troisième (Al-gé-rie française,
Al-gé-rie fran-çaise !) de Loux, le chauffeur et garde du
corps d’Agnès, qui signale ainsi qu’il a fait entrer la C6 dans le
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