Le Bloc

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Agnès dort à côté de toi, dans la chambre.
Vous avez fait l’amour, tout de suite. Vous avez fait l’amour
dans le salon. Vous avez fait l’amour dans la chambre. Vous
avez fait l’amour dans la salle de bains, avant et après la douche.
Elle t’a demandé pourquoi ce pansement sur l’arcade
sourcilière.
Tu as dit : Tout à l’heure.
Tu as dit : Ce n’est rien.
Tu as dit : Je t’aime.
Maintenant tu devines son long corps sous le drap. Dans le
clair-obscur, il retrouve sa finesse adolescente. Tu regardes son
visage de profil à moitié caché par les cheveux. Tu regardes ta
femme qui va devenir la femme la plus redoutée de France
après avoir été la plus haïe.
Tu te demandes si Dorgelles est heureux de cette réussite ou
s’il n’y a pas en lui cette obscure frustration de ne pas avoir pu
récolter les fruits du pouvoir. Si Dorgelles, c’est Saturne ou le roi
Lear.
Tu ne sais pas à quoi elle rêve. Ou même si elle rêve. Peutêtre
à toi, peut-être à son futur ministère, peut-être à Stanko.
Elle t’a demandé de la réveiller à onze heures pour qu’elle puisse
aller au Bunker et se préparer à courir les plateaux info des
éditions spéciales de la mi-journée. Tu iras avec elle, bien sûr.
Tu conseilleras, bien sûr.
Tu griffonneras des notes qu’on lui passera pendant les
débats, bien sûr.
Mais tu éprouves avant même que tout ça ne commence une
manière d’indifférence, de détachement, de fatigue. Et cela n’a
rien à voir avec ta nuit blanche. Rien du tout.
Tu as cru qu’une fois la victoire acquise ce serait une fête,
que tu pourrais aller exercer discrètement quelques vengeances,
réparer quelques blessures narcissiques en allant faire peur à
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