Le Bloc

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Je n’ai plus rien que la haine, cette nuit. La haine simple et
nette d’un monde qui veut à nouveau ma peau comme il voulait
la peau du petit garçon, quand Usinor a fermé. J’ai des images
de pluie et de friches industrielles qui me reviennent. J’avais
tout oublié. Ou plutôt, je croyais avoir tout oublié, à la longue.
Et pourtant, j’y suis retourné souvent mais j’ai toujours évité
Denain, Lourches, Douchy. Et puis aussi Lens, Liévin, Aire-surla-Lys.
Trop de tristesse qui vient du fond de ma vie. Trop de
honte. Trop d’horreur.
Quand même, c’est là que j’ai tué mon premier homme.
Et Antoine m’a fait lire assez de polars pour que je ne fasse
pas comme tous ces caves qui reviennent sur le lieu du crime.
Mais j’essaie quand même de passer à Valenciennes, par
exemple, deux ou trois fois par an. J’ai logé maman dans un F2
du centre-ville, juste derrière l’hôtel de ville, rue de la Nouvelle-
Hollande.
C’est Antoine qui m’a filé du pognon pour le premier apport.
Comme ça. Sans rien demander en échange. J’étais encore
qu’une petite main des GPP, je sortais des paras et j’avais pas un
flèche en poche, à part quelques billets donnés par-ci par-là par
la compta du Bloc, et encore il fallait qu’Antoine et Molène
insistent.
Heureusement, d’ailleurs, parce que avec ma gueule de skin,
mes tatouages « Commando Excalibur », pour trouver un job,
c’était pas ça. Et comme je n’étais ni raton ni karlouche, pour
toucher quoi que ce soit, je pouvais toujours me brosser. En
plus, c’était la crise et les agences d’intérim étaient bondées de
gens qui hurlaient à la mort pour avoir du taf…
Enfin, la crise, elle avait bon dos. Ça a toujours été la crise,
en fait. Depuis que je suis né, depuis Usinor.
La crise, la crise, la crise.
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