Le Bloc

spécialistes de la chose, à ce que ça soit toi qui apportes à ta
femme ton propre foutre dans la mallette, tu vois, histoire de
symboliser malgré tout la rencontre sexuelle. Symboliser mon
cul, tu te sens surtout comme le dernier des branques avec ta
mallette et ses vapeurs glacées. Et ta femme, elle, elle est à
moitié dans le coaltar, de toute façon. Après ils te laissent
repartir chez toi et deux jours plus tard ils te téléphonent pour
te dire si ça a pris dans le tube. Ça fait deux fois qu’on essaie
avec Agnès et deux fois que ça ne prend pas. Pas de futur
héritier du Bloc dans le tube à essai… Et je ne te raconte pas
depuis trois ans : les traitements hormonaux, tout le bordel,
l’obligation de baiser à heure fixe pour ne pas rater la « fenêtre
de tir ».
Il a ri d’un rire mauvais, désespéré. Et a vidé la moitié de sa
chope de Heineken, puis a roté comme jamais je ne l’ai entendu
roter, ce qui a provoqué des regards indignés et écœurés des
autres voyageurs qui attendaient, sauf de la part d’une petite
fille qui, elle, a rigolé, une jolie petite fille qui a fait monter les
larmes aux yeux d’Antoine.
— Merde, Stanko, merde… Je l’aime, Agnès. Il faut qu’elle
comprenne que, enfant ou pas, je l’aime et je l’aimerai toujours.
Il s’était mis à parler plus fort, trop fort… On nous regardait
de plus en plus. Cela troublait le silence bruyant propre aux
aéroports faits d’annonces multilingues, de conversations
indistinctes, du bruit des roulettes des bagages sur le lino.
Une des clefs du comportement de Maynard à mon égard, à
Coët, m’apparaît soudain dans cette piaule du XI e , alors que je
vais mourir et qu’il va laisser faire. Ce désir qu’il a eu de me
protéger, de m’instruire, de me dire quels bons choix faire, ce
n’est pas comme je l’ai cru, et peut-être lui aussi l’a cru, une
simple histoire d’attirance sexuelle sublimée, d’amitié
amoureuse refoulée. C’est simplement, parce que j’ai cinq ou six
ans de moins et qu’il a eu besoin de jouer au grand frère, et
même au père, en pressentant, de façon floue, qu’il ne le serait
jamais.
Quand on a enfin pu décoller, il s’est mis à ronfler tout de
suite et je me suis demandé à quoi il rêvait au juste, à quelques
milliers de mètres d’altitude au-dessus de la Loire. À Saint-Cyr-
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