Le Bloc

Il allait te demander quoi, maintenant ? Si tu voulais qu’il te
fasse une pipe ? Tu pensas à exprimer cette idée à haute voix,
histoire de déclencher un peu de chaos et de violence. L’idée te
fit sourire.
— Il y a quelque chose de drôle, Maynard ?
— Non. Pas plus que ça.
Tu rejetas la fumée de la Rothmans bleue en te disant qu’une
bonne bagarre aurait au moins eu l’avantage, avec de la chance,
de casser le juke-box et donc de faire cesser Oxygène. Et puis tu
repensas à la fille, à Platon, et tu te demandas à quoi ça servait
de perdre ton temps avec cet imbécile laid et ses deux petits
suiveurs. Mais Brou avait commencé à te flatter, et tu étais pire
qu’une gonzesse, tu adorais qu’on te dise que tu étais beau, fort,
intelligent et c’était exactement ce qu’il était en train de faire.
— Il paraît que tu as explosé un pion gauchiste pour
l’honneur de Brasillach ? C’est bien.
Te revint alors à l’esprit le titre d’un livre auquel avait fait
récemment allusion le professeur de latin, L’Art de la
déformation historique dans les Commentaires de César, qui
t’apparut prendre une actualité nouvelle.
— Oui, enfin, je l’ai un peu bousculé.
— Il paraît aussi que tu es une tête pour les études.
— Je n’ai pas de mérite, ça m’intéresse.
— Tu as de la chance, j’ai passé mon bac cinq fois. Rien.
Même pas arrivé une seule fois à l’oral.
— Tu dois avoir d’autres qualités.
— Pourquoi tu ne traînes pas plus souvent au Métropole ?
— Justement parce que je n’aime pas traîner.
— Je donne une soirée, ce soir. 5, place du Lieutenant-
Aubert. Tu passerais ?
— Ça peut se faire.
Vous vous êtes levés en même temps. Il était un peu plus
petit que toi. Vues de près, les brûlures de son visage devenaient
presque belles. Tu avais trop lu Lautréamont l’année
précédente.
Il retira enfin ses lunettes et te serra la main au-dessus de la
table.
Et là, toi et lui, vous avez compris.
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