Le Bloc

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Mafé poisson… J’aurais peut-être dû accepter une assiette,
finalement, de ces Sénégalais. Je n’ai rien mangé depuis
l’arrivée des comiques rue Brézin. Et, même si je n’ai pas faim, il
faudrait tout de même que j’avale quelque chose. J’ai toujours
mal à la gorge à cause de ce con de Gros Luc, mais il serait sans
doute utile d’avoir un peu d’énergie pour la dernière ligne droite
avec Ravenne et les Delta boys, pour le duel au soleil…
Je me retourne, je mets mon nez dans l’oreiller, comme à
Denain, dans la chambre que je partageais avec Hélène, quand
je voulais faire comme si le monde n’existait plus, comme si, en
restant comme ça assez longtemps, quand je rouvrirais les yeux
ce ne serait plus cette chambre envahie de plein de trucs de fille,
poupées, dînettes, mais surtout de toutes ces petites boîtes, ces
dizaines de petites boîtes avec des trucs idiots dedans, des
perles de pacotille, des colliers bousillés depuis longtemps, des
tickets de cinéma ou des pièces de monnaie belges.
Non, ne pas penser encore à Denain.
Repenser à mes débuts au Bloc, par exemple, à ce vieux
guerrier de Molène.
Je me revois, allez savoir pourquoi, sans doute parce que la
journée devait être lumineuse, début 91, en train de surveiller
des recrues du GPP qui faisaient des exercices dans la salle de
gym du Bunker. Je crois bien que les opérations terrestres
avaient déjà commencé contre l’Irak. Les gars enchaînaient les
pompes sur deux bras, sur un bras, sur un autre bras. Et ils
recommençaient. Jusqu’à épuisement. J’aimais l’odeur de leur
effort, j’aimais la sueur qui trempait leurs tee-shirts. Ils me
haïssaient comme on hait toujours celui qui vous entraîne, celui
qui vous oblige à avoir mal, et puis à la fin vous l’aimez parce
que vous vous apercevez qu’il vous a suffi d’un seul coup de
poing pour que le type en face de vous ne se relève pas. Ou que
vous n’avez ressenti aucune courbature quand vous êtes allé
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