Le Bloc

Après, j’ai vu le démonte-pneu : j’ai baissé son froc et je lui ai
écrasé les couilles et la bite jusqu’à ce ne soit plus qu’une sale
bouillie.
Et puis je suis rentré à la maison.
« Meurtre d’un sadique », ont écrit La Voix du Nord et Nord
Éclair. Pas d’argent de volé. Sauvagerie incroyable. Ignoble
carnage.
J’aurais voulu les voir les journalistes, j’aurais voulu
connaître leurs réactions en voyant leur mère se faire tringler
par un Arabe, le cul écrasant des biscuits chocolatés.
Maman a deviné, forcément.
Le soir même, elle avait deviné.
Mes fringues. Mes mains en sang. Ma nuit à pleurer dans la
baignoire, sous la douche, à essayer de retirer les morceaux des
yeux de Bechraoui de dessous mes ongles. C’est depuis ce
temps-là que je les coupe vraiment ras, au point de me faire
mal.
Encore aujourd’hui, en cet instant précis dans cette chambre
miteuse, si je regarde trop longtemps mes mains larges et
épaisses, je vais voir se superposer celles de l’adolescent quasi
psychotique de Denain, aux ongles encrassés de matières
organiques plus ou moins bien coagulées et séchées.
Les flics sont venus pour une enquête avec leurs questions
classiques. Si, en tant qu’employée, maman connaissait des
ennemis à Bechraoui.
Elle n’a rien dit aux flics. Seulement des réponses vagues.
Des réponses d’innocente.
Elle ne m’a plus rien dit à moi non plus.
Des regards seulement. Hélène demandait :
— Mais qu’est-ce que vous avez tous les deux ?
Et Natacha répétait maladroitement avec une élocution de
bébé :
— Mais qu’est-ce que vous avez tous les deux ?
Alors, quand je lui ai raconté ça, Antoine a compris pourquoi
j’avais suivi le commando Excalibur, après ce match
Valenciennes-Avion.
Je me relève.
182