Le Bloc

mystérieuses expéditions, Brou, qui tenait son patronyme
agréablement monosyllabique d’une petite ville de l’Eure d’où
venaient ses ancêtres qu’il prétendait de petite noblesse, la
particule ayant été perdue pendant la Révolution française,
passait sa vie au Métropole. Il avait table ouverte et arrosait
généreusement les jeunes factieux rouennais à condition qu’ils
sachent chanter des choses aussi diverses que Le Chanteur de
l’Occident de Jean-Pax Méfret, Était noire la nuit, était rouge le
feu ou J’avais un camarade. Pour J’avais un camarade, Brou
préférait que ce fut en allemand, en chœur et au milieu des
autres consommateurs.
Il fallait aux impétrants un relatif courage. Si le patron du
Métropole montrait de la mansuétude à l’égard de sa clientèle
fasciste, pensant qu’il fallait bien que jeunesse dorée se passe et
qu’en attendant ils laissaient assez de flouze chez lui pour qu’il
puisse fermer les yeux, la clientèle de passage, forcément
nombreuse dans un café proche d’une gare, ne faisait pas
obligatoirement preuve de la même tolérance commerciale.
Mai 68 n’était pas si loin et il arrivait qu’un costaud chevelu, qui
voulait achever tranquillement de perdre ses illusions sur la
révolution mondiale, se levât et administrât une paire de baffes
aux petits chanteurs de la croix de fer. Brou riait, regardait droit
dans les yeux le gauchiste courageux et tâtait dans la poche de
son imperméable vert de l’armée américaine, trouvé dans un
surplus militaire, sa matraque noire, courte et plombée, qui ne
le quittait jamais.
Le gauchiste, désorienté par cette réaction, ce rire de brute,
retournait s’asseoir pour lire Rouge ou quittait ce repaire de
nazillons. Brou l’aurait volontiers fracassé mais le patron du
lieu, vêtu encore à l’ancienne d’un tablier bleu et qui nettoyait
son carrelage à la sciure, n’acceptait pas plus d’une bagarre par
an, deux au grand maximum, dans son établissement. Et Brou
tenait à son QG du Métropole où il pouvait par tous les temps
fumer des Rothmans bleues à la chaîne et enquiller les babys à
un rythme de croisière assez soutenu, tout en lisant la presse
amie : Minute, Aspects de la France, Rivarol, Écrits de Paris.
Pour Écrits de Paris, Brou avait un peu plus de mal. Ce n’était
pas que Brou fût idiot, mais les idées générales l’ennuyaient. Le
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