Le Bloc

par les manifestants rue de la République. Elle est descendue
pour regarder le cortège. Tu veux descendre aussi mais elle
t’ordonne de rester dans la voiture sur cette moleskine rouge de
la banquette qui colle à tes cuisses en culottes courtes.
Il fait chaud et l’école est fermée, en plus. Tu t’ennuies. Alors
tu descends quand même, le jardin Solferino est tout près. On
peut jouer des après-midi entiers sous les arbres, il suffit juste
de traverser le cortège.
Ce que tu fais. Tu entends ta mère derrière toi, paniquée –
« Antoine, reviens ! reviens ! » –, tu te faufiles entre les jambes
des manifestants, tu sais aller vite, diablement vite. Tu entends
toujours : « Antoine ! Antoine ! » Mais c’est couvert par les
slogans, tu vas arriver au jardin, franchir la grille verte quand
un bras te saisit.
C’est un grand type qui sent le tabac, il a une canadienne en
cuir, un brassard de service d’ordre. Il rigole. Il te soulève à sa
hauteur.
— Bah, dis donc, garçon, tu pèses ton poids ! Mais t’es trop
jeune pour faire la révolution !
Ta mère est là, soudain. Ce sera sans doute la seule fois de sa
vie qu’elle verra un syndicaliste ouvrier de si près. Chez vous, on
a beau, en bon démocrates-chrétiens, ne pas aimer de Gaulle, ce
général qu’on soupçonne d’être toujours tenté par la dictature,
c’est quand même lui qui est l’ultime recours contre les
gauchistes dans les facs et les ouvriers en grève, pendant ces
semaines qui sentent l’insurrection. On se demande ce qu’il
attend, d’ailleurs, pour parler, pour reprendre la main.
— Je vous le rends, madame, on est déjà assez nombreux, dit
le type en canadienne avec un sourire toujours amusé.
Ta mère te repose sur le trottoir, tu es trop lourd, il fait trop
chaud, elle est rouge de colère, elle n’aime pas le regard ironique
du prolo et elle te gifle.
— C’est pas une solution, madame !
Elle ne répond pas, te ramène vers la 4L, verrouille les
portières.
Masculin-Féminin, Masculin-Féminin, toujours et encore.
Sur l’écran plat, c’est le moment où Chantal Goya enregistre
tandis que Jean-Pierre Léaud écrit avec un copain « American,
153