Le Bloc

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J’ai retiré mon pantalon, ma veste et ma chemise. Et je suis
allongé sur le lit au matelas défoncé, les mains derrière la tête,
depuis des heures. On est en novembre et il fait toujours aussi
chaud. La nuit avance mais les nègres parlent toujours,
hommes, femmes, gosses, sans arrêt.
Je ferais bien une sortie dans le couloir, pour distribuer
quelques mornifles et écraser quelques nez déjà épatés aux
grosses narines écœurantes, mais je risquerais d’attirer
l’attention. Déjà, j’ai des doutes, avec ce gros fumier de
réceptionniste. Les réceptionnistes d’hôtel, comme les putes, les
dealers et les chauffeurs de taxi, ce sont tous plus ou moins des
indics. Et un mec comme ce Levantin moite, là, en bas, qui
héberge dix clandestins en moyenne dans chacune de ses
chambres à peine salubres, il doit avoir ses accointances avec les
flics du XI e , qui le laissent faire son marchand de sommeil
tranquillement en échange de quelques renseignement de
temps en temps, du genre signaler un deal d’héro ou de crack un
peu plus important que d’habitude ou un client inhabituel, au
cas où…
Et je suis un client inhabituel, au milieu de cette pouillerie
parquée ici. Un client qui détonne par un simple détail : je suis
blanc. Ce n’est pas plus compliqué que ça. De toute façon, si le
Bloc ne se bouge pas le cul, c’est dans toute la France, bientôt,
que le fait d’être blanc deviendra inhabituel. Et risqué.
J’aurais dû lui graisser la patte et lui demander de taire sa
gueule, au réceptionniste. Mais ça n’aurait rien changé. Au
contraire, ça aurait peut-être encore plus attiré son attention. Et
l’idée de filer mon artiche à ce fumier me fait gerber de toute
façon. Je ferais sans doute mieux de bouger.
Tiens, et me tirer à Vernery, pourquoi pas ?
La jouer fort Chabrol dans l’armurerie. Dégommer mes
beaux guerriers du groupe Delta au Sturmgewehr. Je suis le seul
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