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fece: la legge sul divorzio, l’aborto, la chiusura dei manicomi con la legge Basaglia. Ma,
alla fine, tutto rientrò in una sorta di riflusso, e per me cominciò una grande amarezza.
Per qualche anno non fotografai, poi decisi di rimuovere l’uomo dal centro del mio
interesse, lasciando il vuoto, la sofferenza, il dolore in una dimensione surreale. Così sono
nate immagini come Vedute di Napoli n. 29. Egiziaca a Pizzofalcone (1980), in cui
un’automobile che sembra un fantasma è in un vicolo in cui non c’è niente, oppure il
balcone che si sgretola in Largo Banchi Nuovi, la finestra finta di San Martino… Tutte cose
vere, in cui mi sono imbattuto casualmente. Ho scattato migliaia di foto, di cui ne scelsi
settanta che sono state pubblicate nel libro Vedute di Napoli. Da questo momento in poi
nel mio lavoro non c’è più riferimento alla quotidianità. Ogni mia fotografia potrebbe esser
stata fatta cento anni fa, oppure tra cento anni. C’è il silenzio.
M. D. L.) Napoli: passato, presente, futuro. Questa città complessa e
contraddittoria è sempre stata al centro del tuo lavoro. Continua ancora ad
emozionarti, a suscitare in te meraviglia e curiosità?
M. J.) La mia risposta c’entra in parte. Sono napoletano di nascita e per scelta. Non sono
andato via, anche se il prezzo che ancora sto pagando è alto. Nel senso che Napoli non è
New York, Parigi o Londra, e per lavoro faccio continuamente il pendolare. Ma la città mi
ha ripagato, perché abitare qui mi ha stimolato creativamente. Mi ha dato temi che,
altrimenti, non avrei mai potuto trovare. L’antico, ad esempio, essendo nato nel centro
storico della città, dove ci sono i ruderi, le pietre romane, oppure il mare. La città è una
fonte continua di ispirazione. Certamente mi sono scansato tutte quelle situazioni deleterie
che fanno parte di un certo teatro, di luoghi comuni, di quella dimensione popolare che
non mi riguarda. L’ispirazione è stata anche indiretta, come in Eden (1995), nata da una
mia rilettura della natura morta. A Capodimonte, dove ho lavorato anche per documentare
fotograficamente le opere, si stava organizzando una mostra sulla natura morta.
Guardando i quadri antichi, mi chiedevo come mai quel genere fosse finito. Certo, quelle
rappresentazioni erano molto piacevoli e rassicuranti, belle tele di frutta e fiori con coppe
ed altri oggetti, da collocare nel salotto o nella sala da pranzo. Decisi, così, di recuperare il
genere, però lo ribaltai, facendolo diventare la metafora della violenza, dell’aggressività.
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M. D. L.) Anche il mare, dicevi,
nasce dal tuo essere napoletano.
Cosa vuol dire per te fotografare il
mare?
M. J.) Il mare è sempre in una
dimensione sospesa. E’ un mare
primitivo e, anche quando c’è un
oggetto, è estraniante e surreale.
Anche in questo caso non prendo la
macchina fotografica e scatto,
l’immagine è sempre frutto di una
ricerca, di una riflessione. Sapessi
quanti chilometri di spiaggia ho fatto,
senza scattare nemmeno una
fotografia, oppure per scattarla quando
finalmente ho trovato quello che
cercavo, magari all’alba! E’ una
riflessione sull’infinito, come spazio e
tempo. Questo mare che scopre lo
scoglio e lo ricopre, anche ora mentre
stiamo parlando, continua la sua
azione. I miei sono pensieri costruiti.
La dimensione di attesa.
M. D. L.) Napoli, il Mediterraneo (il